了当，像是在对某个终于可以分担这份沉重的人，进行一次迟到的汇报：
“刚接到本地反诈中心电话。说案子有进展，锁定了几个境内操作的人。谢谢你提供的线索。”
发送。
消息变成绿色气泡，悬在对话框里。
她看着那行字，忽然觉得有些莽撞，有些奇怪。她为什么要告诉他？他们算什么关系？仅仅是共享一段不堪遭遇的陌生人罢了。
但信息已经发出，无法撤回。
她等待着。猜测他可能在忙，可能不会立刻回复，或者，像之前一样，根本不回复。
但这一次，仅仅过了不到一分钟，对话框顶部就显示了“对方正在输入…”。
持续了大约十几秒，信息传来：
“我也接到了贵阳警方的电话。告知了类似进展。”
停顿了一下，又一条：
“不用谢。我也只是为了自己。”
依然是那种克制的、近乎撇清关系的语气。但刘花艺看着那行“我也只是为了自己”，却仿佛能听出后面未曾明言的重量——那份同样深重的、需要为自己讨个说法的执拗，以及可能同样渺茫的、对结果的期望。
她握着手机，走到窗前。阳光毫无保留地洒在她身上，初春的暖意渗入衣衫。楼下的小区花园里，有老人在散步，孩子在玩耍。平凡，安宁。
她低头，又打下一行字，这次，带着一丝自己都未曾察觉的、微弱的波澜：
“警察说，钱很可能追不回来了。”
发送。
这次，那边“正在输入…”的状态显示了更久。久到刘花艺以为他不会回复了，或者，在斟酌如何回应这句带着绝望底色的陈述。
终于，信息传来，只有五个字：
“我知道。抱歉。”
又是抱歉。刘花艺看着那两个字，忽然觉得眼睛有些发涩。不是为了追不回来的钱，而是为了这声抱歉背后，所承载的、两个人之间这种奇特而沉重的连接——他们都被夺走了重要的东西，然后，在废墟上，以一种尴尬、沉默、却无法彻底切断的方式，彼此确认着伤口的存在。
她深吸了一口气，窗外带着植物清香的风吹进来。手指在屏幕上悬停，落下，又抬起。最终，她什么也没有再回。
但这一次，她没有退出微信，也没有关掉手机。就让那个对话框开着，让那几句简短的、沉重的对话，停留在屏幕上。
阳光移到了她的书桌，照亮了桌上摆放的一个小
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