雾停在药炉前一尺，像被无形的墙挡住。孙孝义站在原地，右手垂着，指尖还沾着刚才滴落的血。那血已经干了，在炉沿上结成一小块暗红的痂。他没看它，只盯着那片黑雾。
林清轩站得比之前更近了些，剑尖离地三寸，手搭在剑柄上，指节发白。赵守一坐在碎石堆上，***光压得极低，几乎看不见，但炉底那缕白气还在，勉强撑住一角清净。钱守静靠在炉边，手按在黄符上，符纸边缘微微卷起，火没灭，也没旺。周守拙跪在焦石上，断了的金红线缠在手腕，香灰撒过的地方有一点点温热。吴守朴在高处，铜镜贴在眼前，镜面泛青，照不出东西，但他没放下。
谁都没动。
可气氛变了。
刚才还是死守，现在像是等着出刀。
孙孝义低头，从袖袋里摸出一块朱砂，又