风还在吹，火堆的余烬被卷得四处飞溅。赵守一站在原地，拳头还微微发颤，血混着雷火烧焦的皮肉滴在残尸上，滋的一声冒起白烟。他喘了口气，抬头看孙孝义。
孙孝义没动，令旗依旧举着，像根铁桩扎在破寨门高处。他的目光越过战场，落在谷内更深的地方——那里黑得不像夜色，倒像是被什么东西吸走了光。
“清了？”他问。
“清了。”赵守一答，声音哑，“三百具，一个没剩。”
林清轩把药瓶收进袖口，剑归鞘中，站到孙孝义左侧。她看了眼东面山道，尸兵倒了一地，腐臭味冲天，可那股阴劲儿还没散干净。钱守静蹲在边缘，手里捏着驱秽粉，指尖微动，像是在数风向变了几次。
“再等等。”他说，“一刻钟。”
没人说话。周守拙摸了摸铜铃，轻晃了