孙孝义的刀尖抵在姚德邦喉咙上，只差半寸就能割断他的气管。他没动，不是不想，是动不了。右掌焦烂得像是烧熟的猪蹄，左肩的毒血已经浸透三层布条，顺着胳膊往下滴，在祭台石板上积了一小滩黑水。他站着，靠的是膝盖绷紧、脚趾抠地，才没让自己瘫下去。
姚德邦没退。他站在那儿，右手断口焦黑翻卷，三根手指炸成了碎渣，血早就不流了，伤口边缘发乌，那是邪气入体的征兆。他低头看了眼残肢，又抬头看孙孝义，嘴角忽然抽了一下。
然后他笑了。
笑声短，闷，像是从破风箱里挤出来的。接着第二声来了，比第一声高，第三声更响，到最后简直是在吼，笑得浑身发抖，肩膀一耸一耸，眼泪都快出来了。
“你真敢动手。”他又说了一遍，声音还是沙哑的，