火堆里的炭块还在冒红光，风一吹，灰扑棱一下扬起来，又落回去。人没散。也没人说话。刚才那碗水敬了无名者，那句“山河无战”落进土里，像是生了根，把脚都钉住了。
孙孝义站在原地，离盟誓台不远，手垂在身侧，掌心还带着一点湿意——那是他刚刚用袖口擦血留下的印子。他没动，也不看谁，只是听着自己的呼吸，一声，又一声。他知道，现在不是说话的时候，也不是喊口号的时候。可他也知道，再不把这股劲儿聚成一股绳，它就会慢慢散掉，像夜里漏进指缝的沙。
他往前走了一步。
布鞋底踩在石板上，声音不大，但所有人都听见了。有人抬起头，有人转过脸，有人下意识地握紧了刀柄。孙孝义没停，一直走到台前，抬脚上了三级台阶，站定。
他没带剑，也没拿符。只把手伸进怀里，摸出一把小刀。铜柄，铁刃，磨得发亮。是他七岁那年从枯井爬出来时，顺手捡的半截断匕首，后来磨成了这个样子。这些年，它割过草药，划过符纸，也切开过鬼的喉管。现在，它要干点别的事。
孙孝义把刀刃抵在左手掌心，轻轻一划。
血立刻涌出来，顺着指缝往下淌。他没甩，也没按，就让它流。右手抄起台上的陶碗——里面是酒，混着之前众人滴过的几滴血，颜色发暗——他把掌心对准碗口，血珠一颗颗砸进去，啪、啪、啪，像是雨打瓦片。
他举碗过眉，声音不高，也不低：“今日歃血，非为私仇，实为正道。”
说完，仰头灌下。
酒混着血，又涩又腥，喉咙像被砂纸蹭过。他咽下去，胸口一热，没咳嗽，也没皱眉。然后手臂一甩，碗飞出去，在石阶上撞得粉碎。瓷片四溅，有两片蹦到前排人的鞋面上，没人躲。
孙孝义站在台上，看着底下一张张脸。老的，少的，脸上有疤的，眼角带纹的，穿道袍的，披麻衣的，背剑的，拄拐的……他们不说话，也不动，就那么看着他。他知道他们在等什么。
他开口：“我孙孝义，愿为先锋，身先士卒，纵死不退。”
声音平的，没拔高，也没煽情。就像说“今天该吃饭了”一样平常。可这话一落地，场子里的空气像是被人狠狠拧了一把，绷得更紧了。
没人立刻响应。
有人低头看自己的手，有人摸了摸腰间的家伙，有人咬了咬后槽牙。这不是冲动，也不是热血上头。这是在掂量——掂量自己
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