院子外那棵大槐树沙沙作响。
他想起那个人就是坐在这棵槐树下，给孩子们讲故事，声音温润，眉眼含笑。
可当他抬眸看去时，槐树下空无一人。
……
从那以后，村里少了一位容先生，又多了另一位容先生。
新来的这位容先生话不多，不会讲好听的故事，也不会笑着哄人。可他教得很认真，一笔一划，一字一句。
孩子们起初对他还有些拘谨，后来相处着，也逐渐放开了。
“容先生，这个字怎么读？”
“容先生，你听我背书好不好！”
“容先生……”
他听着那些声音，有时候会恍惚，觉得那个人还坐在树下，回头对他笑。
他还学会了做饭。从最开始把粥煮成糊，到后来能做出几道像样的菜。他每天做，每天摆两副碗筷，一副给自己，一副放在对面。
对面那副碗筷从来没有人用过，可他依旧日复一日，甘之如饴。
他还喜欢去后山脚下。
那片山坡上，梧桐树长得越来越高，树荫越来越浓。
他在那里种了很多花，亲手种下。每去一次，就种下一株。春天开一片，夏天开一片，四季不断，越开越多。
后来整个山坡都成了花海，风一吹，花瓣满天满地地飞。
他常常站在那片花海里，一站就是一整天。不知道在想什么，又或许什么也没想，只是多陪陪他。
每个清晨，他都会去灶台烧一壶茶，倒两碗，一碗放在对面，等它凉透，再倒掉。
每个午后，他都会去那片山坡上站一会儿，那个位置好，能看见花和树，也能看见远处村子的炊烟。
每个夜晚，他都会坐在那张旧木桌前，点一盏灯，对着对面那副空碗筷，坐到凌晨。
他看着烛火跳啊跳，像一个人的眼睛，亮亮的，看着他，像是在问——
“师尊不保护我了吗？”
然后烛火暗了下来，烛泪蜿蜒而下，那人泪眼朦胧，压抑着绝望问他：“师尊对我，可曾有过半分喜欢？”
——保护的。
——很喜欢。
他在心里认真地回答，却闭上眼，没有说出来。
即使说出来，那人也听不见了。
他这辈子，欠那个人太多回答。
……
很多年后，村子里的小孩换了一茬又一茬。
新的孩子不知道这里曾经住过一位白发青衫的容先生，只知道有一位白衣仙人在村里住了很久很久。
旁人问他名讳，他只答自己
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