病人。
朱成功躺在床上，形容枯槁，脸色蜡黄。
他的眼睛睁得很大，眼眶深陷，眼中布满血丝。
他的手指在床沿上抓出一道道血痕，指甲断裂，鲜血淋漓。
他像一盏熬干了油的灯，只剩下最后一点微弱的火苗，在风中摇曳，随时都会熄灭。
“自国家飘零以来……”他的声音嘶哑，像是在对谁说，又像是在自言自语，“枕戈泣血十有七年……进退无据，罪案日增……”
床边的亲信跪了一地，有人低声啜泣，有人死死咬住嘴唇。
“今又屏迹遐荒……遽捐人世……”他的声音越来越低，越来越弱，像是从胸腔里挤出来的最后一口气，“忠孝两亏……死不瞑目……”
他的眼睛猛地瞪大，仿佛要用最后的力气，看清这世间的一切。
“天乎！天乎！”他突然嘶声大吼，整个人从床上挣起，青筋暴起，面色狰狞，“何使孤臣……至于此极也！”
吼声在屋中回荡，久久不散。
他的身体僵硬了片刻，然后轰然倒下，重重摔在床上。
他的手垂在床沿外，手指上的血一滴滴落在地上，发出细微的“嗒嗒”声。
【朱成功，三十八岁，急病而亡。】
三十八岁。
不少人看着这个数字，目光都有些恍惚。
三十八岁，对于这样一个将领，太年轻了。
他怎么就……这么死了呢？
他怎么能在收复台湾仅仅四个月后，就死了呢？
他怎么能在坚持了十六年之后，在刚刚重新找到一个可以安身立命的地方之后，就死了呢？
同样的三十八岁。
白起在战场上初露锋芒。
卫青正处于人生的巅峰时刻，官至大将军。
关羽还在跟着刘备围杀吕布。
而战死沙场，马革裹尸，本是武将最荣耀的归宿。
可朱成功呢？
他不是战死的，他是被“国仇家恨”这四个字，活活压死的。
十六年，他把一辈子都搭进去了。
不是为了自己当皇帝，不是为了封妻荫子，不是为了光宗耀祖。
只是为了一个已经死了的朝廷，一个再也回不去的故国。
一个人的一辈子，能有多长？
对朱成功来说，一辈子，就是从二十二岁到三十八岁的那十六年。
他二十二岁的时候，以为自己可以收复南京，可以打到北京，可以把鞑子赶出去，可以回到金陵的皇宫里，向皇帝跪下说“陛下，臣回来了”。
可他
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