新打着火，嘟囔："神神秘秘。行吧，反正到了地方你别又吞一半。"
"不吞。"陈默站起来，拍了拍摩托座，腕表在袖口下蹭过车壳，发出轻响——那是父亲的手表，三十年的老物件，在荒野里照样走得准，"到了，全摊开。"
他最后看了一眼安全屋。门锁着，窗帘拉着，像一头冬眠的兽。这地方收留过他们，给过他们热粥和暖气，也见证过蓝晶从死石头里醒过来的那一刻。现在他们要离开它，去更冷、更险、也更接近真相的地方。
"上路。"他说。
三辆雪地摩托依次驶出洞口，碾过粉雪，往东北方向的旧管道线去。风在他们身后重新大起来，把车辙很快抹平，像从没有人来过。
陈默走在最前。口袋里U盘硌着肋骨，缓冲盒里的蓝晶贴着心口发暖。
他忽然想起父亲书房里那本从不示人的旧相册——扉页只有一行钢笔字："枢机不是坏人，只是按错了开关。"那是他十岁时偷翻看到的，当时不懂，只当父亲在替谁开脱。如今蓝晶里的数据把这行字坐实了：主上确不是主谋，却也确确实实，按下了那一下。陈默曾恨过这行字的轻描淡写，恨父亲总想把罪人说得没那么罪。可此刻风雪里的他，竟有点懂了——父亲留这行字，不是为开脱主上，是怕他，陈默，将来把仇恨长成一把只认对错、不认人心的刀。父亲要他记住：按下开关的手，和设计的脑，都得算，但也都得看。
他攥了攥车把。这把刀，他磨了三十年，如今方向清楚了——不是冲着"枢机"个人，是冲着那套想借救世再掌局的逻辑。
核心数据的真相，他讲了一半。另一半，在海德拉的冰封里，等他们去揭。而他心里那个名字——父亲陈海澜——在风雪的轰鸣里，安静地、固执地，亮着，像蓝晶那样，不肯停。