的大理寺衙门里，继续当他的“铁面阎罗”，审一批无关痛痒的案子，写一些不痛不痒的奏折，直至老死。
而不是像现在这样，化作一捧溅在冰冷龙柱上的血，连个收尸的人都没有。
“他有他的道，你有你的路。你们在不同的地方，见了同样的血，所以才走在了一起。”
老太妃终于开口，声音里带着一种看惯了生死的疲惫与麻木，“尘儿，这不是谁欠谁的，是我萧家，与这不公的世道，结下的又一笔血债。”
她那双浑浊的眼睛看着孙儿专注的侧脸，缓缓道：“那金銮殿，与这雁门关外的雪原，又有什么分别？都是吃人的地方。你的父兄死在沙场，他死在朝堂。他们……都是死在各自战场上的兵。为将者，马革裹尸，是宿命，也是荣光。他求仁得仁，死得其所，你不必为他悲伤，只需为他……复仇。”
萧尘握着刻刀的手，猛地一紧，指节因用力而发白。
他抬起头，看向自己的祖母。
他从那双饱经风霜的眼中，看到了熟悉的、死灰般的麻木。那是在得知父亲与八位兄长死讯时，一模一样的、仿佛连灵魂都被抽干的空洞。
萧尘沉默了片刻，重新低下头，手中的刻刀再次动了起来。
这一次，更加沉稳，更加决绝。
刀锋游走，木屑纷飞。他手腕的每一次翻转，每一次下压，都灌注了千钧之力。他仿佛不是在刻字，而是在用这块木头，对着那高高在上的龙椅，对着那满朝的衣冠禽兽，宣泄着他无声的咆哮。
终于，最后一刀落下。
他吹去木牌上的碎屑，六个苍劲有力、杀气凛然的大字，赫然显现。
没有官职，没有爵位，没有生平。
只有简简单单的六个字：
【大夏子民，陈玄】
刻完，萧尘放下刻刀，双手捧起这块尚带着他体温与杀意的牌位，缓缓起身。
他没有走向那些属于萧家旁支或普通将领的灵位区。
他一步一步，走到了忠烈堂的正中央。
那里，供奉着萧家最高规格的灵位。
最中间，是他的父亲，前任镇北王，萧战。
旁边，是他的八位兄长。
在老太妃微微颤动的注视下，萧尘沉默地、郑重地，将陈玄的灵位，端端正正地摆放在了父亲萧战的灵位之旁！
一个以笔为刀，一个执戈沙场，都是为这大夏，流尽了最后一滴血的英雄！
一个外姓人。
一个文官。
本章未完，请点击下一页继续阅读！