，但那些声音越来越远，越来越模糊。
白蝶加快了脚步，唐刀已经完全出鞘，刀身在斑驳的阳光下泛着冷冷的光。
他感觉到了。
不是声音，不是气息，是领域。
空气在变稠，光线在变软，脚下的落叶踩上去不再有嘎吱声。
世界变得不真实，像隔了一层毛玻璃。他停下来，刀尖指地。
“他开始了。”无距站在他身后，也感觉到了。
他的感知被削弱了，方向感在流失，连时间的流逝都变得不确定。
这是织梦师的领域——不是无相鬼那种粗糙的领域，是一种更高级的、更隐蔽的、让人在不知不觉中陷入的梦境。
“你能扛多久？”无距问。
白蝶闭上眼睛，再睁开。苍白色的瞳孔里，有无数细小的光点在闪烁——苍白迷蝶在帮他维持清醒。“不知道。但不会太久。”
织梦师的声音从四面八方传来，像从树干的纹路里渗出来的水。
“白蝶，你比我想的能扛。但是其他人呢？”
白蝶没有回答。他抬起头，看着头顶那片被树冠切割成碎片的天空。
天空在扭曲，像一幅被揉皱的画。织梦师的梦境正在覆盖这片区域，像一张巨大的蛛网，从中心向四周蔓延。
他们被困在网中央，而织梦师在暗处，看着他们挣扎。
然后，一道清亮的声音响了起来。
不是喊，不是唱，是一种介于两者之间的吟诵。
声音不大，但穿透力极强，像一把烧红的刀，划开了梦境那层黏稠的帷幕。
白蝶看到头顶那片扭曲的天空裂开了一道缝，光从缝隙里涌进来，真实的、刺目的、带着温度的光。
裂缝在扩大，像有人在用刀割开一张巨大的画布。
梦境在崩塌，不是缓慢的消散，是剧烈的、暴烈的、像燃烧的蛛丝网一样的崩塌。
那些黏稠的空气变清了，那些变软的光线变硬了，那些模糊的方向感回来了。
织梦师的声音消失了，取而代之的是一种低沉的、愤怒的、像受伤的野兽一样的闷哼。
白蝶转过头，看向声音传来的方向。
东南方，一棵高大的橡树，树冠上站着一个人。
深灰色的毛衣，黑色的长裤，长发被风吹起，手里握着一本翻开的笔记本。
她的嘴唇还在翕动，吟诵没有停。
那些诗句从她嘴里飞出来，化作一个个发光的文字，在空中盘旋、组合、炸开，每炸开一次，梦境就碎裂一
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