古籍阅览室隐在图书馆西北角的槐树林里，像是被时光特意藏起来的一隅。沿着青石板路往深处走，脚边的苔藓厚茸茸的，沾着清晨未干的露水，踩上去软得像踩在一层绿绒毯上。
路两旁的老槐树都有百十年的树龄了，树干粗壮得要两人合抱，虬曲的枝桠向四方伸展，枝叶密密匝匝地交织在一起，在头顶织成一片浓绿的穹顶。阳光穿过叶隙，漏下细碎的光斑，落在青石板上，像撒了一地碎金，风一吹，光斑便跟着叶影轻轻晃动。
林子里静极了，只听得见几声清脆的鸟鸣，偶尔有蝉鸣从叶间钻出来，短促又清亮。树下种着几丛修竹，竹叶细长，风过处，便簌簌地响，带着一股子清冽的竹香，混着槐花淡淡的甜香，漫进鼻腔里，让人不由得心神一宁。
阅览室的外墙爬满了爬山虎，浓绿的藤蔓将灰砖裹得严严实实，只露出几扇雕花的木窗。窗棂上糊着浅色的宣纸，阳光透进去，在纸面上投下斑驳的叶影。窗台下摆着几盆兰草，叶片修长挺拔，几朵素白的兰花隐在叶间，吐着幽幽的暗香。
不远处有一方小小的荷塘，荷叶挨挨挤挤地铺在水面上，像撑开的绿伞。偶尔有蜻蜓点水，激起一圈圈细碎的涟漪。塘边的石凳上，落着几片枯黄的槐叶，想来是昨夜风急，吹落了枝头的旧叶。
往来的人都放轻了脚步，说话声也压得极低，生怕惊扰了这一片静谧。阳光渐渐爬高，槐树叶的影子越拉越长，落在阅览室的门楣上，与那块刻着“古籍阅览室”的木匾相映，竟生出几分古雅的韵味来。在这里，连风都像是放慢了脚步，生怕吹乱了时光的纹路。
古籍阅览室特有的樟脑与尘埃气息在空气中凝结。陆峥的指尖划过微黄的纸页，停在《江城水文考》附录页的装订线上。夏晚星俯身靠近，呼吸拂动他耳际的发梢：“第三行注脚，张敬之引用1953年暴雨数据时，原始记录是7.2米洪峰。”
陆峥的目光锁定在影印件模糊的数字上——那里赫然印着9.8米。他抽出紫外线笔，冷光扫过页面边缘，几不可见的胶水反光暴露了裁剪痕迹。“有人替换了整页参考文献。”他压低声音，袖中微型扫描仪无声运转，“篡改者很聪明，专门挑了本冷门的地方志。”
书架阴影里，陈默的皮鞋踩上木地板缝隙，发出细微的吱呀声。五名便衣刑警呈扇形散开，封住阅览室出口
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