有一道剑痕，很浅，像是用剑尖划上去的。翻开第一页，字迹很熟悉——他在展馆里那幅手稿复制品上见过，笔锋如刀，是青霜门独传的左手剑体，藏锋于左，墨透纸背。
“‘吾名柳青霜，青霜门第七代传人。’”
谢依兰飞快地往下扫。字太小，有些字被水渍浸得晕开了，昏暗里两个人肩挨得极近，呼吸几乎碰在一起。
“‘二十年前，许又开以文会之名设宴，于酒中下毒。门人皆倒，唯余与段师弟侥幸得脱。段师弟以身作饵，引开追兵。余藏身于青霜巷七号，一藏二十年。此二十年间，段师弟每年清明至巷口，不敢入。他不知余是死是活。余亦不敢出。许又开之眼线遍布江湖，余出之日，即段师弟死之日。’”
读到这一句时，楼明之感觉后背贴了一层湿透的冷气。不是雨——是汗。他想起段景林每年清明站在巷口的身影，站一个时辰，鞠三个躬，然后转身走。原来不是凭吊。是守着。守着这间空房子里的人，守了二十年。今年他终于死了。他死的那一晚，青霜剑刺穿了他的心脏，凶手站在他的血前面，等着它喷到“人亡”这两个字上。
谢依兰翻到最后一页。这一页的字迹明显不一样了。之前的字虽然有力，但行笔沉稳，每一笔都压得很实。这一页的字却急促了很多，墨迹浓淡不均，有些地方笔锋划破了纸面，像是写的时候手在抖。
“‘时日无多。余之旧伤复发，恐不能久。余有一子，自幼寄养在外，不知其身世。将此手札留于有缘人。若有人寻至此处，取吾烛台之蜡为证，携此手札，往城西天井巷六号寻一卖豆花者，名“哑叔”。见蜡，彼自会引路。剑在人在，剑亡——’”
最后一个字没有写完。
“柳青霜还活着——至少写这封手札的时候还活着。这个夹层是他最放心的地方，每天点烛、上香，画像底下就是他的秘密。”谢依兰合上手札时，借着手电最后的微光看见书脊处刻着一行几乎看不见的小字——“余亦不敢出”下面另起了一行浅浅的痕，不是用剑尖，而是用指甲刻的，像怕惊扰什么似的，只写了三个字：是爹错。
她念完这几个字，喉咙像被人用小钉子轻轻扎了一下，又疼又胀。
楼明之没有接话。他把烛台那截烧了一半的红蜡揣进兜里，又把那根左手刻过“活”的烛台底座看了最后一眼。然后他抬起头，正好对上墙上
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