事有关系。”
“活着的？”
“地址是铅笔写的，不是圆珠笔也不是钢笔。铅笔写的字时间长了会模糊，但可以擦掉重写。说明这个地址可能是后来更新的。”
楼明之把册子合上，站起来。
“走。”
“去哪？”
“顺城街。”
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顺城街在江城老城区的边缘，是一条很窄很长的巷子，两边是老式的砖木结构房子，有些已经塌了，有些还住着人。巷子里到处是垃圾和积水，空气中弥漫着一股说不清的臭味，像是腐烂的菜叶混着尿骚味。
楼明之和谢依兰沿着巷子往里走，门牌号乱七八糟的，23号在巷子最深处，是一栋两层的旧楼，外墙刷了一层灰色的涂料，但涂料早就脱落了，露出里面的红砖和青砖，像是打了补丁的衣服。
一楼的门是关着的，铁皮门上用红漆写着一个“拆”字，字迹已经褪色了。楼明之敲了敲门，没人应。又敲了三下，还是没人应。
他绕到侧面，看到一扇窗户，玻璃碎了一块，用硬纸板挡着。他掀开纸板往里看——里面黑洞洞的，什么也看不见。
“没人？”谢依兰问。
楼明之放下纸板，正要说什么，身后忽然传来一个声音。
“你们找谁？”
两人同时转身。
巷子里站着一个老头，六十多岁的样子，瘦得像根竹竿，穿着一件洗得发白的军绿色棉袄，头上戴着一顶破旧的毛线帽，帽檐下面露出一双浑浊但警觉的眼睛。他手里提着一个塑料袋，袋子里装着几个馒头和一把小葱。
“吴德茂？”楼明之问。
老头没回答，上下打量了他们几眼，目光在谢依兰身上停了一下，然后落在楼明之脸上。
“你们是谁？”
“我们是孙德胜的朋友。”楼明之说，“孙德胜，镇江的那个。”
老头的脸色变了。
那种变化不是惊讶，不是害怕，是一种更深层的、更本能的东西——像是被人揭了伤疤之后的刺痛。他的嘴唇哆嗦了一下，手里的塑料袋晃了晃，馒头在里面发出沉闷的碰撞声。
“孙德胜怎么了？”他问，声音有些发抖。
“他死了。”楼明之看着老头的眼睛，“前天晚上，在镇江的家里。”
老头沉默了很久。
巷子里很安静，只有远处传来几声狗叫，和一个女人骂孩子的声音。风吹过来，带着一股子烧煤球的味道，呛得人嗓子发干。
“进来吧。”老头转身，从口袋里掏出一把钥匙，打开了23号的铁门。
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