死。”
“那咱们怎么打？”周云亭蹲下来，雨水顺着他的下巴滴在泥地上画的图里。
沈砚之没有直接回答。他抬起头，目光扫过周围的军官们——孙德胜、周云亭，还有刚从庙里走出来的几个连长。这些人的脸他都熟，每一个都是跟他从死人堆里爬出来的。他看着他们的眼睛，在那些眼睛里看到的不是畏惧，而是一种沉甸甸的信任，是跟着他打了这么多年仗之后沉淀下来的、近乎本能的信任。
“咱们不打叙永。”沈砚之把枯枝往地上一插，“咱们打江门。”
众人愣住了。
“江门？”周云亭皱眉，“那是北洋军昨晚宿营的地方，现在已经是他们的后方了。”
“所以才要打。”沈砚之站起来，雨水从他雨披的褶皱里哗地泻下来，“赵保国倾巢而出打叙永，后方必然空虚。他的辎重、弹药、粮食，都在江门。我要是能端掉他的补给线，他就算到了叙永城下也待不住。”
“可江门离叙永也有六十里路。”孙德胜沉吟道，“咱们要是分兵去打江门，叙永这边怎么办？”
“叙永不打。”沈砚之转身看着身后的城隍庙，庙里供着的那尊泥塑城隍爷在昏暗的光线中显得面目模糊，“把城里的百姓撤到山里去，留一座空城给赵保国。他进了城，没有粮，没有草，又发现后院起火——到时候不用我们打他，他自己就会乱。”
雨越下越大了。雨水打在瓦檐上，哗哗地响成一片，像是千军万马从头顶奔腾而过。沈砚之站在廊檐下，看着雨幕中模糊的山影，忽然想起了山海关。那是宣统三年的冬天，也是这样的雨雪交加，他带着三千乡勇攻破关城。那时候他什么都不怕——不是因为有把握，而是因为年轻，年轻到以为凭着一腔热血就能把天捅个窟窿。现在他怕的事情多了：怕伤亡太大，怕补给跟不上，怕护国军这面旗扛不住北洋军的全面反扑。
可他不能表现出来。在这些跟着他出生入死的弟兄面前，他不能有一丝一毫的动摇。
“周云亭。”他开口。
“到。”
“带你的人，换上便衣，现在就出发。走山路，绕过江门正面的哨卡，摸清楚镇上还剩多少兵力，辎重囤在什么位置。记住，只看不打，发现任何情况立刻派人回来报告。”
“是。”周云亭行了个军礼，转身翻身上马，青骢马在雨里打了个响鼻，溅起一片泥水，然后飞也似的消失在雨幕里。
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