那股温热只存在了一个呼吸。
短得像错觉。
可石猴的整个身体都在回应它。
胸口的赤金色光点比之前任何时候都跳得有力，一下，一下，像是在回敬什么人的呼唤。
石猴把手掌按在自己胸膛上。
那里面有东西活过来了。
不是什么大道法则，不是什么神通本源。
是一种更原始、更粗暴的东西。
是“被人记着”的感觉。
那个坐在破桌子后面的人。
那杯从来没热过的茶。
他在等。
不知道等了多久。
但他还在等。
石猴攥紧了拳头，指节嘎巴响。
他没有再流泪，也没有再颤抖。
他只是死盯着自己胸口那个跳动的光点，盯得眼珠子都酸了也不眨一下。
黑暗动了。
不是缓缓流动，是剧烈的震荡。
像是某种运转了极久的东西被突然打断了节奏。
那个声音回来了。
但语气变了。
之前的温柔没了。
之前的耐心也没了。
取而代之的，是一层薄薄的、压不住的恼怒。
“你在执着什么？”
声音从四面八方挤过来，像是被人扼住了喉咙再硬挤出来的。
“一个连自己都保不住的失败者？”
“他被困在一个比你更深的牢笼里。”
“永世不得翻身。”
“你找到他又如何？”
“你救得了他吗？”
石猴没吭声。
不是被说动了。
是他根本不想搭理这个东西了。
跟它讲道理？
讲个屁。
他低下头，盯着自己的胸口。
光点在跳。
弱，但稳。
一下。
一下。
又一下。
像一首歌。
一首他听过但想不起名字的歌。
节奏很慢，很老，老到像是从这片天地还没成型的时候就存在了。
石猴的嘴角咧开了一个弧度。
不是笑。
是一种“你说你的，老子不听”的蛮横。
声音不再响了。
它放弃解释了。
或者说，它换了一种手段。
黑暗开始变形。
不是之前那种猛然被塞进画面的生硬感。
是慢慢的，一点一点的，像墨汁在清水里化开。
线条从虚无中浮现。
先是一面墙。
灰白的，有些斑驳的泥墙。
然后是一张桌子。
旧。
木头发黄发黑了，桌面上有好多圈点的水渍，全是杯底留下的痕迹。
一把椅子。
靠背歪了，椅子腿不平，有一条比其他三条短了一截。
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