久，最后小声说：“我要去外地读书了，不过我会回来看你们的。”
野菊在风里点了点头。
很多年后，念念大学毕业，回到家乡工作。她已经是快三十岁的大人了，可路过那个公园的时候，还是会忍不住停下脚步。
花坛还在，野菊还在。只是木牌换了新的，上面多了几个字：纪念一对特殊的家人。
她蹲下身，轻轻抚摸那些金黄的花瓣。风吹过来的时候，那股熟悉的烟草味依然在，只是比以前淡了许多，像是记忆本身，越久越远，却始终不曾消失。
那一刻，念念忽然明白了爷爷当年说的话。有些东西确实不需要科学解释，因为它们属于另一个维度——属于等待，属于忠诚，属于一个老人和他老狗之间，跨越了生死的约定。
她从包里掏出手机，拍了一张野菊的照片，发到了朋友圈。配文很简单：有些守望，永不凋零。
那天晚上，念念做了个梦。梦里她又变成了六岁的小女孩，蹲在花坛边闻花香。风起的时候，她听见一个温和的男声在说：
“谢谢你来看我们。”
念念在梦里笑了起来，她知道，那是李爷爷在跟她道谢。
而那簇野菊，在城市的灯火里安静地绽放着。它们不需要被很多人懂得，只需要被一个六岁的小女孩，和一个想念家的灵魂，轻轻记得。
念念的朋友圈照片，在一个深夜被一个人反复点开了很多次。
那个人叫林晓棠，今年三十四岁，是市博物馆的一名档案研究员。那天她加班到凌晨，刷朋友圈时偶然看到了那张野菊的照片。照片拍得很美，金黄的花瓣在夕阳下像燃烧的小火焰，配文“有些守望，永不凋零”让她心头莫名一颤。
她放大图片，盯着那块木牌看了很久。虽然像素模糊，但她一眼就认出了那个位置——那是她爷爷曾经住过的地方。
林晓棠的爷爷，就是林默涵。
她从小听奶奶提起过，爷爷是个潜伏英雄，后来回了大陆，却一辈子惦记着台湾高雄的那个家。奶奶临终前交给她一枚磨损的铜簪，说那是爷爷在台湾的“名义妻子”留下的，让她有机会替爷爷去看看。
两年前，林晓棠借着学术交流的机会去了趟台湾，在高雄的旧址前站了很久。那里现在是条商业街，早就没有了当年的影子。她没找到什么，只在附近的旧书店淘到一本1955年的《高雄日报》，上面有个很小的寻人启事：“寻沈墨先生，见字
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