得烂烂的鸡肉。
阿黄抬起头，摇了摇尾巴，但没有立刻跳下椅子。它看着王奶奶把饭盆放在地上，又去厨房的水龙头下接了一碗清水。
“今天胃口好不好？”王奶奶蹲下来，摸了摸阿黄的头，“得多吃点，你看你都瘦了。”
阿黄顺从地让她抚摸，喉咙里发出低低的呜咽。它喜欢王奶奶，因为她的手上也有和老李相似的皱纹，也因为她是唯一还会每天来看它的人。
但喜欢归喜欢，阿黄心里清楚：王奶奶不是老李。她的脚步声太轻太快，她身上的味道是淡淡的肥皂香，她没有那双总是温热粗糙的手。
阿黄跳下椅子，走到饭盆前。它嗅了嗅，开始小口小口地吃。肉汤很香，但它吃得不多——自从老李走后，它的食欲就一天不如一天。
王奶奶坐在藤椅上，叹了口气：“这椅子，老李最喜欢了。”她用手抚摸着扶手上磨得发亮的地方，“他说这椅子跟他一样，旧了，但有味道。”
阿黄抬起头，耳朵动了动。
“我认识老李三十多年了。”王奶奶像是在对阿黄说，又像是在自言自语，“他这个人啊，话不多，但心热。秀兰走的时候，他把自己关在家里一个月，谁都不见。后来是厂领导硬把他拉出来，说‘李师傅，你得活着，秀兰希望你好好的’。”
阿黄停下咀嚼，专注地听着。它知道“秀兰”是谁——照片里那个扎着麻花辫、笑得眼睛弯弯的女人。老李经常对着那张照片说话，声音温柔得像在哄孩子。
“后来他就养了你。”王奶奶看着阿黄，眼眶有点红，“那天他抱着你回来，浑身湿透了——下雨天，你在垃圾桶边发抖。他说‘老王，你看，这小东西多像当年的我，无家可归的’。”
阿黄慢慢走回藤椅边，把脑袋搁在王奶奶膝盖上。老人愣了一下，然后轻轻抚摸它的头。
“他把你当家人，阿黄。”王奶奶的声音哽咽了，“真的，比家人还亲。他说你懂他，说你会听他说那些没人愿意听的话。”
夕阳从窗户斜斜地照进来，把藤椅的影子拉得很长。光影里，灰尘在跳舞，像无数细小的生命在举行一场无声的仪式。
王奶奶走的时候，天已经快黑了。她给阿黄留了一盏小夜灯——是老李以前用的那盏，灯罩是绿色的，灯光很柔和。
“晚上怕黑就开灯，啊？”王奶奶站在门口，又回头看了一眼这个小小的家，“我明天再来看你。”
门关上
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