李忽然停下脚步，扶着河边的栏杆，剧烈地咳嗽起来。
这次咳得很凶。他弯下腰，整个身体都在颤抖，手死死抓住冰冷的铁栏杆，指关节泛白。咳嗽声像从胸腔深处炸开，一声连着一声，中间几乎没有喘息的空隙。阿黄看见老李的后背在工装外套下剧烈起伏，看见他脖颈上的青筋都暴了起来。
咳了大概半分钟，咳嗽声才渐渐平息。老李撑着栏杆，大口喘气，白气一团一团从他嘴里喷出来，在冷空气里迅速消散。他松开栏杆，直起身，从口袋里掏出手帕，捂着嘴咳了两声，才把手帕收起来。
手帕是白色的棉布，已经洗得发灰了。阿黄看见，手帕的一角，有暗红色的斑点。
老李把手帕叠好，塞回口袋，继续往前走。他的脚步更慢了，每一步都走得很沉，像腿上绑了沙袋。
阿黄跟在他身边，抬头看他的侧脸。老李的嘴唇抿得很紧，嘴角向下耷拉着，形成一个苦涩的弧度。他的眼睛望着前方，但眼神有些涣散，没有焦点。
又走了几十米，老李在一张干净些的长椅上坐了下来。
这张长椅背对着河面，面朝着一条小径。小径两旁是冬青树，叶子还绿着，但蒙了一层灰。长椅是木质的，刷着绿色的漆，有些地方的漆已经剥落了，露出里面发黑的木头。
老李坐下时，发出一声很轻的叹息。他往后靠，背贴着椅背，闭上眼睛。晨光照在他脸上，那些皱纹在光线下显得更深了，像用刻刀凿出来的沟壑。
阿黄跳上长椅，挨着老李坐下。它把身体贴紧老李的大腿，脑袋搁在椅面上，眼睛望着小径上来来往往的人。
早晨的护城河边人不多。有几个晨练的老人，穿着运动服，慢跑或者打太极拳。还有推着婴儿车的年轻妈妈，车里的小婴儿裹得像粽子，只露出一双乌溜溜的眼睛。远处有几个中学生模样的孩子，背着书包，边走边嬉闹，笑声像铃铛一样清脆。
老李睁开眼睛，看着那些孩子。
“我孙子，”他忽然开口，声音很轻，“要是还在，也该这么大了。”
阿黄不懂“孙子”是什么意思，但它听出了老李声音里的某种东西——不是悲伤，也不是遗憾，是一种更深沉、更空旷的寂寥。像深秋的原野，草木都枯了，只剩下一望无际的、裸露的土地。
“他三岁那年，”老李继续说，目光追随着那群孩子的背影，“得了肺炎。那时候医疗条件不好，没救过来
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