她脸上，把她侧脸的线条勾勒得清清楚楚——高挺的鼻梁，微微上翘的唇峰，下巴的弧度像一把收得恰到好处的折扇。
“我爸今天给我打电话了。”她忽然开口，声音很平，像是在说一件跟今晚的月色差不多的闲事，“他在电视上看到峰会闭幕的新闻，问我是不是被毕克定包养了。”
易拉罐在他手里发出了一声轻微的金属变形声。“你怎么说？”
她转头看着他，眼神里有一种他从没见过的认真。“我说，是我把他拿下了。”
毕克定沉默了两秒。天台上风声呜咽，远处东京塔的灯光在夜空中慢慢旋转，整座城市在他们脚下铺展开来，像一卷没有尽头的发光的地毯。他站起身走到栏杆边上，抬头看着那枚银色的月亮，声音被夜风搅得有些发颤：“我前三十年的人生里，没有人坚定地选择过我。”
笑媚娟没有看他的脸，目光落在他攥着易拉罐的那只手上——指节发白，无名指内侧有一道很浅的疤，是前几天谈收购时被文件割的。她认识他够久了，久到能从这些细节里读出他什么时候在慌，什么时候在撑，什么时候在用轻描淡写的语气说一些很疼的事。“那现在有了。”她轻轻转着手里的易拉罐，罐底磕在木质长椅上，发出一下一下沉闷的声响。
他转过身，望进她眼底。那双眼睛里有东京塔的光。笑媚娟也站起来，走到他面前，夜风把她的长发吹得遮住了半边脸，她没有用手去撩，就那么隔着几缕发丝看着他，然后忽然笑了，很轻很浅，右边脸颊上一个极小极小的梨涡一闪而过，像一颗流星。毕克定忽然想起卷轴里的某一行字——那一行不是投资数据，不是战略预判，不是星际文明的密码，而是他在某个深夜无意间翻到的一个备注，标注者不详，只写了短短的一句：真正的财富不是卷轴里的东西，是你在黑暗里走着走着，忽然有人点了灯，等你回家。
他伸手，把她的头发别到耳后。指尖碰到她耳廓的瞬间，他感觉到她的皮肤凉凉的，但耳根是热的。她抓住了他放在耳边的手，握得很紧，紧到他能感觉到她掌心那条细细的疤——那道疤是几个月前他们第一次联手对敌时留下的，她徒手敲碎车窗玻璃救人，碎玻璃划破了虎口，送到医院缝了七针。医生说要留疤，她说无所谓，反正本来就不好看。但毕克定知道，那只手是他见过的最好看的手。
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