不值得在任何交易里当筹码。她深吸一口气，把两块玉一起放回莹莹掌心。
“进去说。”阿贝弯腰捡起滚在地上的水桶，侧身推开绣坊的门，“站在巷子里不像话。”
绣坊还没开门，前厅只有一盏没熄的夜灯。阿贝把水桶搁在墙角，搬了两把绣凳放在窗边，自己坐了一把，指着另一把对莹莹说：“坐。”
莹莹坐下来的时候，动作很轻，像是怕坐坏了那把旧绣凳。她从小在贫民窟长大，但其实没坐过这么粗糙的凳子——木头面上全是针眼，有些地方被绣花针扎得坑坑洼洼，边缘磨得发亮。她穿着月白色的旗袍坐在上面，像一个被放错了地方的瓷瓶。
阿贝注意到了这个细节。但她没说什么。
“你说你姐姐夭折了，但你现在找到我了。”阿贝开门见山，语气平得像在说今天天气不错，“所以两种可能：要么你姐姐根本没死，要么我不是你姐姐。你觉得是哪种？”
“我希望是第一种。”
“希望不算数。”阿贝说，“我在水乡长大的，打鱼的人最不信的就是‘希望’。你得出示证据。”
莹莹愣了一下。她来之前预想过很多种相认的场景——抱头痛哭的、泣不成声的、叫姐姐的、叫妹妹的——但没有一种是这样的。对面这个姑娘，长得跟她像一个模子刻出来的，说话却像一把刚磨过的剪刀，一开口就把所有可能导向煽情的岔路全剪断了。
“你……你不希望找到家人吗？”莹莹忍不住问。
“想。”阿贝把红绳从脖子上解下来，放在膝盖上，“但如果找错了，比不找还糟。”
莹莹沉默了片刻，从手袋里拿出一个小小的布包，打开，里面是一张褪了色的照片。照片上是一个中年男子，穿着长衫，面容清癯，眼神温和。
“这是我父亲，莫隆。”莹莹把照片递过去，“母亲说，姐姐长得像父亲。”
阿贝接过照片，低头看了一会儿。然后她站起来，走到柜台后面，从董掌柜的抽屉里翻出那面巴掌大的圆镜子。她把镜子和照片放在一起，对着光看。
镜子里的人，照片里的人。
下颌的弧度一模一样。眉骨的高度一模一样。连耳垂的形状都是一样的——微微向前卷，像一片还没完全展开的嫩荷叶。
阿贝把镜子和照片一起放在桌上，推到莹莹面前。
“你看。”
莹莹看了。然后她的眼泪终于落下来了。不是嚎啕大哭，是一颗一颗地、安安静静地
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