家或倚栏杆，或席地而坐，有人抱膝，有人托腮。空气里浮动着初夏特有的微燥，还有少年人身上淡淡的皂角香。
林砚开口，声音不高，却清晰传入每个耳中：“今天不讲‘社会主义核心价值观’的定义。我们聊聊天——聊你们昨晚删掉的那条朋友圈。”
全班静了一瞬。
有人低头抠指甲，有人假装看云。
林砚没点名。只从口袋掏出手机，点开相册，放大一张截图：一条刚发布三分钟便删除的状态，配图是食堂打饭窗口前排长队，文字写着：“饿死算了，这破学校连饭都抢不到。”
“发这条的人，”林砚说，“此刻胃里正揣着两个包子——是你妈凌晨四点蒸好，塞进你书包的。你删了它，因为发出去那一刻，你突然想起昨天帮你的王奶奶，她腿脚不便，每天却坚持来校门口卖煮玉米，就为了多赚五块钱给你买习题册。”
他停顿，目光扫过每张年轻的脸：“道德不是要求你永远正确。是当你在情绪的泥沼里打滑时，心里还存着一根纤细却不断裂的线——它连着另一个人的冷暖，连着你曾被怎样温柔托住过。”
视频最后，镜头缓缓上移。
越过学生低垂的发顶，越过林砚微扬的下颌线，停驻在玻璃幕墙上。
那里，正映出一轮初升的太阳。
金红，饱满，光芒尚未刺目，却已将整面墙染成暖橘。光里，无数细小的尘埃悬浮、游弋、闪光——像亿万颗微小的星，在人间烟火中静静燃烧。
林砚收回思绪，俯身平视女儿：“高尚的思想，不是站在高处训人，是弯下腰，看清泥土里每一粒种子的纹路；不是举着火把照亮别人，是把自己活成一盏灯——光不刺眼，却足够让迷路的人，认出自己的影子。”
林昭似懂非懂，却用力点头。
这时，门铃响了。
苏砚去开门。
门外站着陈屿。
他比高中时高了许多，肩膀宽厚，穿着洗得发白的蓝色工装，胸前口袋别着一支游标卡尺。他手里拎着个竹编食盒，盒盖缝隙里透出隐约甜香。
“林老师，苏医生。”他声音沉稳，带着笑意，“我妈蒸的桂花糕，说您家昭昭上次来，夸她揉面的手劲儿像钢琴家。”
林砚迎他进来。
陈屿没坐沙发，径直走向厨房，熟练地系上围裙——那是苏砚去年送他的生日礼物，印着卡通听诊器图案。他打开食盒，取出四块方正金
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