第一页上写着字，是父亲的字迹。
横画收笔时有往上挑的习惯，竖画偏长，撇捺舒展，看起来实在眼熟。
他在那些从海边小镇带回来的笔记本上见过，在周念那幅老槐树的画布背面见过，在老宅全家福的背面见过。
这个字，追了他两年。
信的第一行写着：我儿叶昕。
叶昕握着那沓纸，一时之间，他的手指在抖。
煤油灯的火苗跳了一下，把他的影子投在墙上，很长很瘦。
他紧接着低下头，继续看。
“我儿叶昕。”
“如果你看到这封信，说明我已经不在了。”
“但我还在，这封信写于三十年前，那时候你才五岁，刚学会骑自行车，摔倒了不哭，自己爬起来。”
“我站在窗前看着你，心里想，这个孩子像我。”
“我不是一个好父亲，我没有陪你长大，没有教你骑车，没有在你摔倒的时候扶你，我把那些数据看得比你重。”
“后来我想明白了，数据可以再找，儿子只有一个。”
字迹在这里停了一下，墨迹有一些洇开了，像水滴落在纸上。
叶昕的手指摸了一下那个洇开的墨迹，竟然是湿的。
这怎么会？
他抬起头看着叶正清。
叶正清说：“这封信不是三十年前写的，是三天前写的。”
他的声音沙哑，像很久没喝水。
“我给沈渡写了一封信，让他转交给你。”
“他把它藏在那个信封里，用火漆封好。”
“他以为我会死，但没死。”
“他以为你们不会找到他，但你们找到了。”
他停了一下。
“你们找到他的时候，他已经快不行了。”
“他把信给我，让我自己交给你。”
叶昕看着那行洇开的墨迹，墨迹是湿的。
因为叶正清写这封信的时候哭了。
虽说父亲的爱是没有声音的，但他到底还是就此感动了。
想到这叶昕审了一口气，把信折好，放回信封里，信封的封口已经被撕破了，火漆碎成了几小块，掉在地上。
他说：“你为什么现在才回来？”
“你等了三十年，等沈渡快死了才回来？”
叶正清说：“因为沈渡不死，陈渡不会把数据交出来。”
“陈渡只听沈渡的。”
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