父亲这回没去赔罪。他把自己关在书房里，关到后半夜。琼儿趴在窗缝里偷看，见他对着灯发呆，灯花爆了一朵又一朵，他也不剪。后来他起身，从柜子里取出个檀木匣子，打开，里面是一张地契。
那是他老家的祖宅。
第二天，地契到了掌柜手里。
琼儿后来问父亲，祖宅没了，回乡怎么办。父亲正给她剥橘子，闻言头也不抬：“不回了。你在哪儿，爹在哪儿。”
橘子的汁水溅到他手上，黏黏的，他也不擦，只把剥好的橘子瓣递到她嘴边，说：“吃吧，这橘子甜。”
她吃了。是甜，甜得嗓子眼发酸。
再后来她大了，不闯祸了。有一回陪父亲喝茶，忽然提起这些旧事，问他后不后悔。
父亲正吹着茶沫，闻言顿了顿，抬起眼看她。
那一眼看了很久。
“琼儿，”他说，声音还是低低的，软软的，“爹这辈子，就你这么一个闺女。你闯的祸，爹都能替你圆。可你要记住——爹在的时候，天塌了有爹顶着；爹不在了，你得学会自己撑。”
她把脸别过去，看窗外的天。
天很高，很蓝，像父亲年轻时官服的袖子。
御书房内，龙涎香燃了半截。
萧谨腾垂首立于御案前，手中捏着一封边角已磨得发毛的家书，那是三日前从永州快马送来的。母亲的字迹歪歪斜斜，说祖母今春咳喘得厉害，整夜整夜睡不着，总念叨着他的小名。
“想回去？”皇帝搁下朱笔，抬眼看他。
“是。”萧谨腾跪下去，“臣自十二岁进军营，至今二十年，只回去过两次。祖母今年八十有三，臣……”
他说不下去了，喉结滚了滚。
皇帝沉默片刻，忽然笑了：“起来吧。朕准你两个月假，再赐你两株老山参，给你祖母带回去。”
萧谨腾磕头谢恩，退出御书房时，檐角的风铃正叮当作响。他站在汉白玉台阶上，深深吸了口气——二十年的距离，忽然就缩短成了快马加鞭的二十天。
消息传到后院时，宇文琼正在廊下逗画眉。她愣了一下，手里的谷粒撒了一地。
“真的？”
“真的。”萧谨腾站在月洞门前，眼睛亮得像个少年，“收拾东西，咱们回永州。”
出京那日是个大晴天。十余名侍卫骑马护着两辆马车，沿着官道一路向南。越往南走，天就越矮，云就越软。
过了长江，连风都变了味道，不再是京城的干冽
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