有薄薄的茧，是握剑握出来的，也是这些年握笔写公文握出来的。
可此刻他提着东西追人的样子，又分明还是那个少年。
廊顶的横梁上，还留着当年柳惟屹和师兄练剑时不小心划出的痕迹，一道一道，深深浅浅，像是一本无字的书。
午后的阳光从廊顶的缝隙里漏下来，被那些交错的梁椽筛过，碎成一地斑驳的光影。
那光影落在青石地面上，明明暗暗，随着风轻轻晃动，像是谁在水面上撒了一把金箔，又被风缓缓吹散。
柳惟屹从这片光影里跑过。
他跑得很快，袍角被风扯起，露出脚下那双沾了丹灰的靴。
可就在他跨过一道横梁投下的阴影时，他的身形仿佛有了变化——那张棱角分明的脸，那鬓边染上的霜色，那眉宇间经年累月沉淀下来的沉稳，像是被阳光一点点融化，褪去了一层旧壳。
他的步伐依旧矫健，可肩背的弧度变了。
他的眉眼依旧锐利，可嘴角的线条柔了。
光影在他身上交替掠过，明暗之间，那张中年人的面容竟一点一点地褪去了沧桑，露出了底下更年轻的轮廓。
下颌的线条变得柔和了些，眼尾的细纹淡了，鬓边的霜色被阳光洗去，露出原本的乌黑。
他就这样跑着，从一道光影闯入另一道光影，从一重岁月踏入另一重岁月，每一步都像在往回走，每一步都离那个少年更近一些。
跑到长廊尽头的时候，他似乎已不再是那个端着一副中年皮囊的柳副宗主。
他变回了那个会跟师兄撒娇、会被师弟们气得跳脚、会在山间疯跑的——少年。
许是跑得急了，许是阳光太暖，许是这条长廊本身就有这样的本事——能让人走着走着，就走回了从前的模样。
他拐过弯，廊角的拐弯处，有一丛翠竹，是当年师尊亲手种下的。
几十年过去，竹子早已长得比屋檐还高，密密匝匝地挨在一起，风一过，便沙沙作响，像是有人在一页一页地翻动一本旧书。
竹影落在青石墙上，疏疏朗朗，写意得很。
他跑得太急，衣袂被风灌得猎猎作响，宽大的袖口翻飞起来，像两只扑棱着翅膀的白鸟。
袍角扫过地面，带起几片不知从哪里飘来的落叶——那些叶子是金黄色的，被风卷着，在他脚边打了个旋儿，又飘飘悠悠地落下了。
风从廊道的尽头吹过来，带着清香，也带着远处山涧的水汽。
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