沈峰抓起证物袋，抱在怀里。
他爸留在人世的，就剩这点了。哪怕一枚磨秃的警徽，也是他爸来过的证明。
他转身往大门走。
“呸！怂包。”身后刘彪骂，“跟他爹一个样，看着硬，其实软蛋。死了活该。”
沈峰的脚步顿了一下。
他背对着刘彪，眼睛血红，后槽牙咬得生疼。
没回头。
一步一步，走出了交警队大门。
……
大门外。
太阳还是毒，街上车水马龙，各忙各的。没人知道那栋楼里刚才发生了啥。
沈峰走到个没人的角落，靠墙，慢慢滑坐到地上。
他打开证物袋。
钥匙。泡烂的皮夹。断皮带。磨掉漆的警徽。
清单上那块上海牌手表，没有。
有人拿走了。他爸从不离身的表。
沈峰捏起那枚警徽。戴了十几年，边缘磨得发亮，背面刻着他爸的名字。
他把警徽攥进手心。金属凉得扎骨头。
“爸……”
眼泪下来了。他把头埋进膝盖，肩膀一耸一耸，哭不出声。
没劲。浑身没劲，墙都靠不住。明知道凶手是谁，明知道证据被毁，可他啥也做不了。喊冤？没人听。报警？贼就是警。拼命？送死。
这就是他们嘴里的法？不。这不是法，这是赵刚、陈天河、徐建军这帮人织的私法。想砸烂这个笼子，光凭恨没用，得有力量。比他们更硬的力量。
沈峰抹干眼泪，把警徽揣进口袋，贴着胸口。
凉金属贴着肉，让他清醒。
“刘彪，赵刚。”他站起来，望着交警队大楼，“你们毁掉的每一样东西，将来都得一件一件，给我摆回判决书上。”
他背起包，汇进人流。
没回家。
他要去见一个人。走之前，后路得提前铺。
……
老城区，一家不起眼的杂货铺。
门口挂块牌子：修锁、配钥匙。
一个头发花白的老头坐在门口小马扎上，戴老花镜，拿锉刀磨一把钥匙。墙上挂钟慢了五分钟，没人调。
老张。以前是市局刑侦队的技术大拿，外号“开锁王”。五年前得罪了领导——就是赵刚，被排挤出警队，开了这家小店糊口。
他爸生前跟老张最要好，常来这儿喝茶下棋。
沈峰走过去，挡住了太阳。
老张抬头，眯眼看了看：“配钥匙？”
“张伯，是我，沈峰。”
锉刀停了。
老张摘下老花镜，仔细看他，叹了口气。
“是你
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