11月27日，夜，雨还在下。
云江的雨季像没个头。雨点子敲在玻璃上，噼噼啪啪，没完没了，闹心。
沈峰坐在客厅沙发上，没开灯。
茶几上的烟灰缸里，烟头堆成小山，他爸生前留下的。他妈几次要倒，他没让。屋里一股陈烟草味，混着潮气。
他妈睡了。葬礼之后，她的精神头一直不行，只有抱着他爸遗像的时候，能安静一会儿。
咚、咚、咚。
敲门声。闷，沉。
这个点儿来敲门，瘆人。
沈峰没动，先把手伸到沙发垫底下，那儿藏着把新买的水果刀。楼下五金店买的，十五块。老板还多嘴，问学生娃买刀干啥。他说，削苹果。
“谁？”
“小峰，是我。林叔。”
门外的声音，沙哑，疲惫。
沈峰握刀的手紧了紧。
追悼会休息室里那番掏心窝子的话之后，两人再没单独照过面。这个点儿，他来干啥？
沈峰把刀插回鞘，塞进后腰，走过去，一把拉开门。
楼道感应灯忽明忽暗。
林建平站在门口，黑夹克湿透了，头发一绺一绺贴在脑门上。手里拎着两瓶劣质白酒，商标都磨花了，还有一袋五香花生米。那张平日还算精神的脸，胡茬拉碴，眼窝深陷，全是红血丝。
不像个警察。像个刚从水里捞出来的落魄酒鬼。
“还没睡？”林建平挤出个比哭还难看的笑，晃晃酒瓶，“叔睡不着，想找人喝两口。”
沈峰堵在门口，没让。
“太晚了，我妈睡了。”
“我不吵嫂子。”林建平的声音低下去，带着恳求，“就咱爷俩，坐会儿。有话跟你说。”
沈峰盯着他。
那双浑浊的眼睛里，恐惧、愧疚，还有点说不清的东西，搅在一块。
良久，他侧身。
“进来吧。”
他倒要听听，这位林队长半夜三更登门，是替谁传话，又能吐出点什么。恨归恨，这扇门，不能不开。
林建平侧身挤进来，动作飞快，反手就把门带上，还特意拽了拽，确认锁死了。
沙发上坐下，酒瓶子往茶几上一墩，拿牙咬开盖。
“没杯子，正好。”他仰头灌了一大口，辣得直咂嘴，“哈！这酒，真他妈冲。”
沈峰坐他对面，看着他，不说话。
“林队长。”半晌，沈峰开口，“赵刚让你来的？还是陈天河？”
林建平的手一僵，苦笑：“小峰，在你眼里，叔就这么不堪？”
“在
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