芬格尔打开摄像机，一边记录，一边在废墟中疯狂地翻找。
没有。
什么都没有。
他徒手扒开那些重达数吨的青铜碎块，黑火长刀把拦路的东西全部劈碎。他几乎把整个宫殿翻了个底朝天，连个衣角都没看见。
终于，在一块巨大的碎石下，他看到了什么。
他颤抖着手伸过去，扯出了一块半个巴掌大小的布料，那是白衬衫的碎片，上面浸透了暗红色的血。
在碎片旁边，静静地躺着断成两截的银色长枪。
芬格尔跪在金色的积水里，手里死死攥着那块带血的碎布。
天已经黑透了。
找不到尸体也许是个好消息，对吧？
也许师弟还活着，也许奥丁抓走了他。
他低头看着手里那块碎布，忽然意识到另一个可能，也许连渣都不剩了。
但那个念头刚冒出来就被他掐断了。
放屁！
芬格尔猛地站起来。怎么可能连渣都不剩？那么强的混蛋，怎么可能死得这么干净！
他浮出水面，爬上摩尼亚赫号，拨通了那个越洋电话。
“找不到尸体。”芬格尔的声音出奇的平静，平静得像是一潭死水，“校长，他可能牺牲了。”
大洋彼岸。
卡塞尔学院，特护病房。
昂热握着手机，站在窗前。
病床上躺着沉睡的楚天骄，一旁的椅子上，楚子航正在默默地擦拭着村雨。
他的动作很慢，像是在等一个他不会收到却仍在期待的消息。
听到电话里的声音，昂热没有说话。
他只是长长地叹了一口气。
那口叹息里，仿佛藏着百年的疲惫。
“我知道了。”
昂热挂断电话，转身走出病房。
走廊里空无一人，只有惨白的白炽灯光洒在地砖上。
老人站了很久，久到像是一尊风化的雕像。
“诺玛。”他对着空荡荡的走廊开口。
“在，校长。”机械女声在走廊里回荡。
“敲钟吧。”
当。当。当。
沉重的钟声在卡塞尔学院的上空响起，连响三声。
成群的白鸽从钟楼深处扑棱棱地飞出，在阴沉的天空下盘旋，最后缓缓落在学院的草坪上。
白鸽在草坪上咕咕地叫着，声音里带着一种说不出的悲凉。
所有穿着校服的学生停下脚步，抬头看向那座古老的教堂，又看向白鸽。
他们知道有人牺牲了。