杜哲站起身，这一站，农民下意识地退了半步。
杜哲比他高出整整两个头，肩膀的宽度几乎是他的两倍。
藏蓝色武道服被风一吹，贴在身上，胸背的轮廓像铸铁浇出来的。
杜哲看着这个没有半点武道气息的农民，指了指自己的胸口。“用你最大的力气打我，如果你能让我后退一步，三百斤大米就是你的。”
农民眨了眨眼：“就这么简单？”
杜哲点头，双手垂在身侧，站在原地像一面墙等着被人推。
农民酝酿了一小会，然后深吸一口气，退后两步，又助跑了两步，抡起右拳，胳膊在空中划了一道弧线，用尽全身的力气，砸在杜哲的胸口。
“砰。”
杜哲纹丝不动。
农民的手腕传来一阵剧痛，从指关节蔓延到小臂，像被火烧了一下。
他捂住右手，弯下腰，眼泪不受控制地涌出来。
杜哲低头看了他一眼，丢给他一个装着跌打酒的小瓷瓶。
又从兜里拎出一个小布袋，大约装了五斤米，扎着口。
他把布袋递给农民：“你的勇气值得奖励。”
农民捧着米袋，忘了手上的疼，嘴里念叨着阿里嘎多，转身走了。
杜哲重新坐回木桩上，端起那碗粥，继续喝。
农民回到村里的时候，天已经黑了。
他把米袋放在桌上，解开扎口，白花花的米粒在油灯下泛着光。
他老婆凑过来看了一眼，倒吸一口凉气。
“白米？哪来的？”
“镇上那个巨人，打他一拳，没打动，他给了我药和米。”
农民把手伸出来，指关节上还敷着褐色的药酒，肿胀已经消了大半。
他老婆摸了摸那层药酒，又闻了闻，有一股草药的苦味。
第二天一早，农民的老婆煮了一小锅白米粥。
米饭的香气从灶台飘出来，钻过墙板的缝隙，飘到隔壁，飘到巷子里。
那天的饭香，比任何传言都有说服力。
消息像野火一样烧了起来。
......
第二天，来了三个人。
都是附近的农民，年纪从二十到四十不等，他们排着队，一个一个上来打。
三个人捂着手脚，一人领了五斤白米走了。
一周后，精武门门口每天排着几十个人。
有农民，有路过的商人，有结伴而来的浪人。
杜哲来者不拒。
不管来的是谁，规矩都一样。
打我一拳，让我退一步，三百斤大米拿走。
打不动，
本章未完，请点击下一页继续阅读！