一种说不清的、让人喉咙发紧的酸腐气。屋子不大，窗户很高，窄窄的，像一道缝。光从那条缝里挤进来，落在地上，薄薄的一层，照不亮那些缩在墙角的人影。
几个男人坐在那里，有的靠着墙，有的躺在地上。他们穿着粗布衣裳，补丁摞着补丁，有些地方已经破得露出底下的皮肉。
他们看见门开了，看见夏洛特站在门口，没有动，只是抬起眼睛，看了她一眼，又移开了。
那一眼里没有怨恨，没有愤怒，没有求饶。只有一种说不清的、空空的东西，像一口干涸了很多年的井。
角落里坐着一个年轻人，二十出头，瘦得脱了相，颧骨高高地凸出来，眼眶深陷。他低着头，两只手抱着膝盖，指甲缝里全是黑的。
夏洛特走到他面前，蹲下来。“你为什么在这里？”
他抬起头，看着她。那双眼睛在昏暗的光线里显得格外大，格外空。“他们让我去采石场。”他的声音沙哑，像很久没喝过水了。“我干不动。腿摔过，站久了就疼。”他低下头，看着自己那双抱着膝盖的手。“他们说我拒绝劳动。”
夏洛特没有说话。她蹲在那里，看着他那双全是黑泥的手，看着他蜷缩在墙角的样子，看着他腿上那道被裤管遮住了、可她知道在那里的旧伤疤。拒绝劳动。她想，这个人，腿摔断了，站久了就疼，干不动采石场的活。这叫拒绝劳动吗。
她站起来，转身走出那间屋子。门在她身后关上，闷闷的一声，像一个人叹了一口气。