打进沙袋掩体的射击孔，正中老鹰的眉心。
那美国狙击手的脑袋猛地往后一仰，枪从手里飞出去，像断了线的木偶。
张桃芳没急着起身。
他趴在土墙后，等了五分钟。然后慢慢探出头，朝对面吹了声口哨。
没有回应。
他放下枪，躺进战壕，大口大口地喘气。
额头上全是冷汗，手心也湿漉漉的。
这不是怕，是身体在极度绷紧后突然松开。
他闭上眼，嘴角抽了一下。
“两个。”他自言自语。
当天傍晚，美军前沿阵地传来一阵无线电通话。
一名美军军官在频道里破口大骂，说派来的两个狙击手都死了，一个被打穿胸口，一个被子弹从射孔钻进来打死在掩体里。
他说华夏人一定用了穿甲弹，不然打不穿沙袋。
那天晚上，上甘岭方向刮起了大风。
张桃芳裹着大衣，坐在坑道口，擦着他的枪。
枪管已经磨得发亮，上面有几道浅浅的划痕。
他想起白天那个美军狙击手，想起子弹擦过头皮时那一瞬间的灼热。
那是他离死亡最近的一次，可他从头到尾没有怕过。
他只是兴奋。
像猎人在山中遇见了另一头猛兽，不是猎物，是对手。
现在对手死了。
他擦了擦枪，把一块油布铺在腿上，借着月光，开始在枪托上刻线。
木屑簌簌落下，被风吹进雪夜。
那些线条越刻越多，直到枪托上再没有空白的地方。
张桃芳数了数，低声说：
“一百八十九。”
他抬头看向对面黑沉沉的美军阵地。
那边一片死寂，连探照灯都灭了。
他笑了一下，裹紧大衣，闭上了眼睛。
明天，还要早起。