“做噩梦了？”曹叡的声音不高，带着一种刻意放得平淡的语气。
曹启摇了摇头。他张了张嘴，发现喉咙干得发紧，于是伸手端起案上那盏茶喝了一口。
茶汤是温的，入口带着一丝若有若无的甘甜，像蜂蜜混了水，淡得几乎尝不出来。
“父皇，”他放下茶盏，声音比方才稳了一些，“朴义死了？”
“死了。”曹叡的语气依然平淡，像是在说一件已经翻篇了的事，“你杀的那一剑，正好刺在心口，当场毙命。”
曹启沉默了一会儿。窗外的夜风穿过王宫残破的窗棂，把烛火吹得微微晃了一下。
他低头看着自己的手，那双手又恢复了干净的、与寻常少年无异的模样，可他知道，有些东西已经不一样了。
“儿臣不后悔。”他开口，声音不高，却比预想中更稳当，“可儿臣也没想到，会那么沉。”
“什么那么沉？”
“剑。”曹启抬起头来，望着父亲的眼睛，“平常在宫里练剑，拿在手里轻飘飘的，觉得也就是一柄铁器。
可今天刺出去的时候，剑刃碰到他胸口的那一刻，儿臣觉得那柄剑忽然变得好沉好沉。
像是有什么东西顺着剑身传上来了，重得儿臣差点握不住。”
曹叡看着他，沉默了片刻。然后他伸手，在曹启的肩头按了一下，掌心温热，力道不重不轻。