那一躬弯得极低极低，腰背弓成一道沉重的弧，像一株被风吹弯了却不肯折断的老竹。
"丞相，"他的声音闷在衣襟里，带着一种被压了很久才翻上来的哽咽，"保重。"
诸葛亮也站起身来。他转过身，朝曹叡回了一礼，动作端端正正，和许多年前在隆中的雪夜里第一次见到刘备时行的那一礼一模一样，连腰弯的弧度都没有变。
然后他伸手，从案角取过那柄青釭剑。
剑身出鞘时发出一声清越的、像是叹息一样的声响，在晨光中短暂地盘旋了片刻，便被院外的风声盖过去了。
剑刃在日光下泛着一层薄薄的青灰色冷光，边缘被磨得极薄极利，像一道凝固的月光。
诸葛亮低头看了看那柄剑，指腹在剑脊上轻轻划过，像在触碰一段很远的记忆。
"真是一把利器。"他轻声说。
然后他把剑横在面前，面朝西南方向站定。晨光正从他身后倾泻下来，在素色衣袍的肩线上镀了一层温润的金色边光。
他的脊背挺得笔直，像一棵被风霜磨了太多年却始终不肯弯的老松。
"先帝，"他开口，声音不高，却清清楚楚地穿过晨光，像是说给某个已经不在却始终都在的人听的，"亮马上就能和您见面了。"
剑锋划过。
血溅在石桌上，落在桂花树根部的泥土里，洇开一小片暗色的湿痕，像一滴被时光凝住的墨。
诸葛亮的身体缓缓向后倒去。他倒下的角度很稳，像是算好了每一寸力道，最后一刻依然没有失态。
他的头侧向西南方向，面朝那座已经远去的成都，面朝那个他答应过要守护到底的诺言。
风从院墙外吹过来，吹动桂花树几片残叶，簌簌地落在他素色的衣袍上，像是有人在远远地、轻轻地替他盖一层薄被。
曹叡背对着那具身体，始终没有回头。他的双手垂在身侧，攥紧又松开，松开又攥紧，指节泛白，像是要把什么东西攥碎在掌心里，又像是要把什么东西努力地、用力地压回原处。
他站了很久，久到晨光从桂花树的枝桠间一寸一寸地移过，在他脚前的地面上画出一道缓慢移动的亮痕。
然后他动了。
他迈步走向院门，脚步比来时慢了几分，每一步都踩得结结实实，像走在一段很长的、看不见的坡道上。
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