那夜，江砚没有睡。
苏挽也没有。
两人坐在破屋外的一堆篝火旁，谁也没说话。火光跳着，把两个人的影子，投在斑驳的土墙上，一个白发枯槁，一个背伤未愈。
苏挽从怀里，取出那半枚将印。
那是定北将军印的一半，断口粗粝。这五年，她把它贴身藏着，从京城藏到江湖，从江湖藏到清水镇的火里——藏了五年，也恨了五年。
“我爹被押上刑场那天，”她忽然开口，声音很轻，“我才十四。忠仆把我扮成乡下丫头，从后门送出去。我趴在人堆里，眼睁睁看着……看着我爹的头，落下来。”
“那一天起，我就想着一件事。”她指尖抚过那冰凉的断口，“杀回去。杀了霍崇安，杀了那个盖伪印的书吏，杀了卫崇，杀尽所有害我苏家的人。哪怕，跟他们同归于尽。”
“我这条命，早就不是为自己活的了。是为了，报仇。”
—
江砚静静地听着。
他没有劝。
他知道，这样的仇，这样的恨，是劝不动的。就像清水镇焚毁那夜，他一心要越阶撼地脉、跟卫崇的死士同归于尽时，任谁来劝，都劝不住——除了苏挽那一句“魔”字。
“挽挽，”他终于开口，用的是那个只有他会唤的小字，“我问你一件事。”
“你若真跟卫崇同归于尽了。”他望着火，“黑石坡那三百边民的冤，谁来雪？你爹‘通敌’的罪名，谁来洗？苏家一百三十七口，就永远，顶着‘逆贼’的名声，烂在乱葬岗里——是这样吗？”
苏挽的手，一顿。
“卫崇为什么要杀你？”江砚继续道，“不光是斩草除根。是因为，你手里有半枚将印，你心里装着真相。你活着，卫崇那桩‘屠边民、嫁祸忠良’的滔天血案，就一天悬在他头顶。”
“你若为了泄一时之恨，跟他拼了命——”
“你死了，真相也就死了。卫崇非但除了你这个心腹大患，还能永永远远，把‘逆贼苏家’这四个字，钉死在你爹身上。”
“挽挽，你拿命去恨他，恰恰，是他，最盼着的。”
—
苏挽怔住了。
火光在她苍白的脸上，明明灭灭。
这些话，像一盆冷水，浇在她烧了五年的、那团名叫“复仇”的火上。
她想起，在清水镇，是她拦住了几欲成魔的江砚，对他说——“你若为他乱了心、坏了笔，才真的输了。”
而此刻，江砚，把这句话，原原本本地，还给了她。
“我不是让你放下仇。”
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