刚才那一番挣扎和酷热似乎耗尽了刚刚聚起的一点力气，脖颈处的灼痛在短暂的麻木后再次清晰起来，伴随着心跳，一突一突地撞击着她的神经。
她能感觉到兴国的目光，沉甸甸的，压得她几乎抬不起头。
两个人就这么坐着，喘着粗气，中间隔着几步被晒得发白的土地，像隔着一道看不见的、却滚烫的鸿沟。
兴国喘匀了些，胡乱用胳膊抹了把脸上的汗和泥，汗水浸进他手臂上被草叶划出的细小口子，刺刺地疼。
这细微的疼却像是打开了一个闸口，他憋了太久的话，还有那啃噬着他心肺的疑问和愤怒，终于冲了出来。
“凤娇，”他的声音沙哑得厉害，像砂纸磨过粗粝的木头，“你跟我说实话。”
他没有提高音量，甚至比平时更低沉，但那字句里压抑的力量，让空气都跟着抖了一下。
凤娇撑着头的手指蜷缩起来，指甲掐进了掌心。她没有动，也没有回答，只是垂着的眼睫颤了颤。
“你脖子上的伤，”兴国继续说着，每个字都吐得艰难，却又异常清晰，“是不是爱国打的？”
他死死盯着她，不放过她脸上任何一丝细微的变化。他看到她苍白的脸颊似乎更白了一点，看到她紧抿的嘴唇失去了最后一点血色，看到她撑着头的手指关节因为用力而泛出青白。
“是不是他？”他又问了一遍，这一次，声音里带上了无法抑制的颤抖，是愤怒，也是心疼到极致的痛楚。“他怎么能……他怎么能下这么重的手？！凤娇！你是她女人，他怎么下得那么重的手？”
他想起衣领翻下瞬间看到的狰狞，想起汗水流过时她那一闪而过的、痛极的蹙眉。一股热血又冲上头顶，烧得他眼前发红。
他猛地一拳砸在身边的地上，干燥的泥土被砸出一个浅坑，细碎的土粒溅起来。
凤娇就是不肯开口说话，低着头，一副欲言又止的样子。因为她不知道要怎么说，一言难尽！
“你说话啊！”他的声音陡然拔高，带着一种近乎绝望的催促，“你告诉我！要是他，我……我……”他“我”了半天，后面的话却堵在喉咙里，化作一声痛苦而愤怒的低吼。
他能怎么样？那是她的丈夫。这个认知像一盆冰水，浇在他熊熊燃烧的怒火上，只剩下嘶嘶作响的无力和憋屈。
凤娇终于抬起了头。
她的脸上没有泪，只有一种被烈日和痛苦蒸发
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