凌晨。
哥谭。
高楼大厦之下是贫民区。
这片棚户区是连警察都不会单独巡逻的地方。
铁皮屋顶像癞痢头上的疤，东一块西一块地拼在一起，中间夹着晾衣绳、废弃的床垫、不知道谁家的破沙发，沙发面上有一摊深褐色的污渍，不像是咖啡。
空气里弥漫着一股混合了霉味、馊饭、廉价香烟和某种甜腻的、像什么东西正在悄悄腐烂的味道。
陈默在最高的废弃水塔顶上蹲下来。
水塔的铁架子锈得只剩骨架，风从骨架中间穿过去，发出一种像吹瓶口似的呜咽声。
他解开第一袋钱。
百元美钞，整整齐齐，泛着油墨香。
在哥谭的棚户区，这种味道比面包香，比女人香，比任何东西都香。
因为它能买来所有那些。
陈默没有一口气把整袋倒下去。
他抓出一把，像撒鱼食一样，手腕一抖。
钞票散成一片绿色的雪，往西边飘。
又抓一把，往东边撒。
再一把，往北边。
他爬下水塔，沿着棚户区的铁皮屋顶慢慢移动，每走几步就从袋子里抓出一把，均匀地、沉默地撒下去。
下面是众生。
最东边的角落里，一个流浪汉蜷在铁皮棚和砖墙的夹缝里。
他身上的衣服已经看不出原来的颜色，是穿得太久了，久到布料本身的颜色被磨掉了，只剩下纤维本身的灰白。
他旁边生着一小堆火，烧的是从垃圾堆里翻出来的碎木板和旧报纸。
火苗很小，将灭不灭，在风里缩成一团。
他眼神涣散，瞳孔大得像两口枯井。刚吸完，针管还扔在脚边，针头上沾着一滴血珠，已经干了，变成暗红色。
他整个人靠在墙上，姿势松垮得像一具被人随手搭在那儿的布娃娃。
嘴角挂着一丝笑，那种什么都不用想了的、脑子被漂白剂洗过一遍的，空白的笑。
一张绿色的纸片从天上飘下来，飘过他的眼前。
他的视线跟了那张纸片一会儿，像是花了很长时间才确认这东西是真实存在的。
然后他伸出手，用两根手指捏住钞票边缘，举到眼前，对着火光看。
纸币被火舌舔了一下，边缘迅速卷曲，从绿色变成褐色，再从褐色变成黑色。
火苗顺着边缘往上爬，像一条细细的、亮红色的蛇。
他笑了。
笑得很轻，像看见了什么只有他能看见的东西。
幻觉嘛，他见多了。
有一次他看见
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