第二根，第三根。
不到一分钟。
地下室里站着的只剩陈大炮这边的人。
二十多个打手全趴在地上，有抱着腿嚎的，有捂着脸不敢动的。
几个穿脏工装的工人缩在墙角，浑身发抖。
陈大炮关掉电焊机，把焊把搁回原处。
他走到工人跟前，蹲下来。
“想活命的，报名字，登记。”
“愿意作证的，先发饭钱。怕报复的，送你去公安。”
工人里有个年纪大的，五十来岁，满手老茧，犹豫了一下，先开了口。
“我姓孙……半个月前，有人从厂里运走过一批铁箱子，用篷布盖着，装了整整一车。”
陈大炮眼皮动了一下。
“往哪拉的？”
老孙咽了口口水。
“码头方向。海边那个废弃渔港。”
陈大炮没再问。
他站起来，目光扫过印刷机底座。
机器和地面之间有一道两指宽的缝隙。
缝隙里塞着一个巴掌大的铁盒子。
方形。防爆铁皮。边角有干涸的暗褐色痕渍。
陈大炮弯腰抠出来。
铁盒很沉。
他翻过来。
盒盖上用尖锐硬物刻了两个字。
笔画歪斜，像是匆忙间刻下的。
归海。
陈大炮指腹擦过刻痕，脸上的表情一点一点沉下去。
他把铁盒塞进贴身衣兜里，拍了拍上面的灰。
回头看老莫。
“找个安全的地方。撬开。”
老莫点头。
陈大炮往台阶走了两步，停下来。
“今晚这锅汤，怕是熬到老鬼骨头上了。”