门关上之后，听风斋里安静了一会儿。阳光从窗户斜进来，照在那盆茉莉花上。花瓣是白的，叶是绿的，光落在上面，花就有了影子。苏婉的手指还搭在林砚的手背上，没有收回去。她的指腹有一些薄茧，是翻账翻出来的，细细的，带着一点暖。
"你脑子里那个老和尚，还在吗？"她问。
"在。"林砚说，"他在讲经。讲完了《心经》的第一句。现在在讲第二句。"
"第二句是什么？"
"'舍利子，色不异空，空不异色，色即是空，空即是色。'"
"什么意思？"
"他说，你以为你看见的、听见的、摸到的东西是真的。其实不是。它们都是暂时的。你看见这盆茉莉花，开得这么好，过几天就谢了。谢了，就空了。但空也不是什么都没有。茉莉花谢了，明年还会开。明年的花不是今年的花，但茉莉还是茉莉。"
"你听懂了吗？"
"听懂了。但也没听懂。懂的是字。不懂的是——如果一切都是空的，那我的心跳是什么？"
"你的心跳是真的。"
"他说心不空。心是真的。"
苏婉把另一只手也搭上来，两只手叠在一起。她的手很小，手心干干的，热热的，贴在他的手背上，像一小片太阳。"那我的呢？我的心跳也是真的吗？"
林砚没有回答。他低下头，把耳朵凑近她的胸口。苏婉没有躲。他就这样弯着腰，侧着头，贴过去。隔着衣服，他听见了。咚。咚。咚。很稳，很慢，像在打一面厚实的鼓。
"真的。"他说。
"你的呢？"
他把她的手拉过来，贴在自己的左胸上。苏婉的掌心贴在那里，不动了。过了几息，她点了点头。"真的。"
两个人直起身，对面坐着。中间隔着那张八仙桌，桌上摊着那本账簿，已经合上了，封面压着桌面上几道老旧的木纹。苏婉拿起茶壶，给林砚续了水。水汽升起来，带着白茶的清香，一丝一丝地散开。林砚端起茶杯，没喝，只是看着水面上浮动的几根茶毫。那几根细细的绒毛在水里转着圈，慢慢沉下去，又浮上来，像人的念头。
门就是这时候被推开的。
门是老式的木门，没有锁，一推就开。进来的是个老男人，七十多岁，头发全白了，剃得很短，根根立着。他穿着旧军装，洗得发白，领口的扣子系得整整齐齐。胸前挂着一排勋章，铜的银的都有，阳光一照就闪。他腰杆很直，步子很稳，
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