他的眼眶红了。“她喜欢。她最喜欢红玫瑰。我们结婚的时候，她捧的红玫瑰。”
“交易完成后，您会忘记红玫瑰的颜色。看见玫瑰，您知道它是红的，但您不记得‘那种红’是什么样的。”
陈国良低下头，沉默了很久。
“我同意。”
“您确定？”
“确定。”
“交易一旦完成，不可逆转。”
“我知道。”
我看向账簿。纸页上，墨迹正在渗出：
丙午年正月廿九，申时三刻。
客陈国良，年五十四，国良集团董事长。
欲“购买亡妻最后一段记忆”。
代价：三月红色视觉缺失，永久失去对“某种红色”的记忆。
可交易。
“交易成立。”我说。
话音刚落，陈国良的身体猛地一颤。他的眼睛睁大了，瞳孔缩小，像被什么东西扎了一下。然后他的表情松弛下来，眨了眨眼。
“好了？”他问。
“好了。您现在闭上眼，就能看见那段记忆。”
他闭上眼。
几秒后，他的脸上浮现出一种复杂的表情——有悲伤，有释然，还有……困惑。
“我看见了。”他喃喃地说，“她在看我。她的眼睛……是笑着的。不是失望，不是怪罪。是……‘没关系，我知道你在忙’。”
他睁开眼，眼泪流了下来。
“她原谅我了。”
“是。”
“但我忘了她口红的颜色。她最喜欢的那支口红，是‘正红’，很亮的那种。我现在……想不起来了。”
“代价已经支付了。”
“我知道。”他站起来，走到门口，“谢谢你，林老板。”
“不客气。”
他推开门，走了出去。
门关上了。
我站在柜台后，看着那扇关上的门。
又一个人，用“记忆”换了“答案”。
他得到了答案，但他失去了记忆。
值得吗？
也许。
如果那个答案，能让他不再愧疚。
我走回柜台，拿出账簿，翻开。
空白。
“无字，”我轻声说，“如果我有一天想买一段记忆，代价是什么？”
没有回应。
“比如……我母亲的眼睛？”
还是没有回应。
我合上账簿，放回抽屉。
窗外的天，暗了。
路灯亮起来，昏黄色的。
我烧水，泡茶。茉莉香片。
热水冲下去，香气炸开。
我端起茶杯，喝了一口。
54℃。刚好。
但心里，有一个地方，在发酸。
不是茶的味道。
是记忆的味道。
我忘了母亲的眼睛，忘了母亲的声音。现在，我又帮一个人，忘了妻子的口
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