晚上，大伯出去巡逻。林生靠在墙角睡着了，呼吸很轻。妈妈躺在长椅上，闭着眼睛，但王旭知道她没睡着。她翻身的次数比平时多，呼吸也不稳，有时候会突然停一下，然后又继续。
王旭躺在地上，看着天花板。裂缝还在。他没敢再看裂缝里面的东西。林生说得对，念不能随便放出来。放出来就不想回去。
“妈。”他小声喊了一句。妈妈没应。他又喊了一句。她翻了个身，面朝墙。
王旭没再喊。他闭上眼睛。过了很久，他听到妈妈从长椅上坐起来，轻手轻脚地走到柜子前，拉开抽屉，拿出什么东西。他眯着眼看。月光从窗帘缝里透进来，照在妈妈身上。她站在柜子前，手里拿着一个信封。很旧，边角磨毛了。她从信封里抽出一张照片，看了一会儿。然后把照片放回去，把信封放回抽屉，关上。回到长椅上，躺下。
第二天早上，王旭趁妈妈去买菜，打开抽屉。信封在最底下，压在一摞旧报纸下面。他拿出来。信封上没写字，里面是一张照片。他抽出来。
照片里两个人。一个年轻女人，二十来岁，长发，穿着白裙子，站在一棵树下，笑得很开心。王旭认出了她——是妈妈。另一个是年轻男人，和她差不多大，瘦，戴眼镜，穿着一件白衬衫，也笑着。他的手搭在妈妈肩膀上。照片的背面写着一行字：1999年，西湖。字迹很小，很工整，一笔一划，像刻出来的。
王旭盯着那个男人的脸。他没见过这个人。但他有一种很奇怪的感觉——这张脸他好像在哪里见过。他把照片放回信封，把信封放回抽屉，用旧报纸盖好。
妈妈买菜回来，王旭在写作业。她看了他一眼，没说什么。中午吃饭的时候，王旭问：“妈，你以前去过西湖吗？”妈妈夹菜的手停了一下。“去过。”“跟谁去的？”“一个人。”她继续吃饭。王旭没再问。
下午，王旭去了城隍庙。那个老头还在，坐在门口晒太阳，蒲扇放在膝盖上。
“大爷，您认识这个人吗？”王旭掏出手机，翻出他拍的那张照片。老头睁开眼，看了看，又闭上了。“不认识。”“您再仔细看看。”老头没睁眼。“看清了。不认识。”
王旭走出城隍庙，站在门口。风很大，吹得庙门口的旗子哗哗响。他想了想，给大伯打了个电话。“大伯，你知道妈以前的事吗？”电话那头沉默了一会儿。“不知道。
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