他只是把脚步放轻。风把雪吹起来，打在他们背上。戈兰忽然回头，说：“副队长，你看那边的树，像不像一张弓？”洛恩顺着他的手指看过去。果然，那棵被雪压弯的黑松，像极了父亲墙上最老最旧的那张弓。他心里咯噔一下。像有谁从很远很远的蒙德，朝他后脑勺拍了一掌。他站住了。戈兰还在往前走，已经走出七八步，又说：“你说我们要不要……”后面的话没能说完。因为洛恩的枪已经从后头穿进了他的腰。戈兰像被雪烫了一下，猛地挺直了背。他想回头。洛恩没让他回。洛恩一手按住他的后脑，一手把枪再往里送了半寸。戈兰的嘴张开了。雪落进去。没有叫。只有从喉咙里挤出的、像被踩住尾巴的幼犬才有的、很短很急的气音。洛恩把枪抽出来。戈兰就倒了。他还没死。他躺在雪里，眼睛睁得很大，看着洛恩，像在问：为什么。洛恩没回答。他蹲下来，把戈兰翻过来，像摆正一只从墙上掉下来的旧弓。然后他开始了。做得很细，很慢。他不让戈兰死得太快。他要听。听那首歌怎么从“副队长你别走”，变成一种连母亲都认不出的、从胃和气管同时往外冒的、热乎乎的气泡。听完了，他才把枪尖抵在戈兰心口上。他低头看着戈兰那张被雪和泪和血弄脏的脸。他忽然说：“你笑起来有酒窝。可你以后不会了。”然后他往下按。戈兰的脚在雪里蹬了一下。又一下。最后停住了。洛恩抽回枪。他没有再擦。他让戈兰的血在枪尖上自己冷掉。像给这条年轻得不像话的命，盖上一层从挪德卡莱冬天里长出来的、极薄极薄的霜。他站在那里，听着雪把戈兰一点一点盖起来。他笑了。不是笑。是像一张弓被人拉满后，突然松了弦时，发出的那一声，极短，极颤，极像哭。
五、收藏家
戈兰之后，洛恩就不再数自己杀过多少人了。他数的是那些还活着的时间。他喜欢把人拖到不会那么快死的地方。他不急着用枪。枪太粗，太直接，像用斧子开一封信。他更喜欢那些更细、更接近“活”的东西。结冰的树洞，生锈的铁钉，结实的皮绳，荒林里锋利的碎骨片。他有时候会把一个狂猎绑在倒下的树干上，用刀把它的指节一根一根卸下来，再整整齐齐地摆在旁边的雪地里。他做这件事的时候，像在完成一件从蒙德老家里带出来的、被遗忘了太久的旧功课。不
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