一个字“门”。界把铜令牌翻过来，背面刻着一道极细的纹路。
他把铜令牌握在手里，站在那扇光滑的石门前。他握着那枚铜令牌，把刻着字的那一面按在石门正中央，门面微微亮了一下，然后暗下去。界没有松手，加了一些力按着。石门中央那道细缝亮了一下，然后又暗了。界等了一会儿，门没有再亮。
他松开手，低头看了一眼令牌。令牌表面的“门”字还留在原处，但字迹边缘出现了一道极细的裂纹。界在石门前的石板地上坐下来，把铜令牌放在膝盖上，空了的手垂在膝侧。铜令牌上的裂纹很浅，像是从字迹内部向外蔓延的。空也在他对面坐下来，两人中间隔着那扇门。界的目光在令牌和石门之间来回移动，门面上的光从明亮逐渐收敛，像一层慢慢落下的潮水。
空的声音像在陈述一件已经发生的事：“它在回应你。但还没完全准备好。”
界把铜令牌重新握在手心，指腹停在裂纹的边缘。
他身后的那扇门仍然敞开着，井底的风沿着通道继续往上爬。而那扇光滑的石门还是紧紧闭着，门面上那条细缝——就像一道刚刚裂开的伤口，还在渗着光。