“我是什么人？”他重复了一遍，像是也在问自己。
片刻后，他缓缓开口：“我是初的一缕念头。”
“他走的时候，把自己的一部分留在了这里。”
“那些走过的路，看过的东西，以及一丝犹豫。”
“犹豫？”孔宣重复。
“对。”老者说，“他走到门前时，也犹豫过。”
“他不知道该不该推开。”
“后来他推开了，走了过去。’’
‘’可他留下了一缕犹豫，像一颗种子，种在这里。”
“长成了我。”
孔宣沉默。
“所以你便一直坐在这里，”孔宣说，“替他守着这缕犹豫。”
老者没有否认：“也算是。”
风铃又响了，比方才略急一些。
老者转头望向窗外。
“起风了。”
他也望向窗外。
屋外那棵树上的光点被风吹散，又聚拢，重新落在叶间。
远方的地平线上，淡金色的天幕微微晃动，如水面被投入了一颗石子。
片刻后，老者收回目光。
“你看到了那座门，”他说，“也推开了。”
“门后有路。”
“和从前走过的路都不一样。”
“这条路，是初自己走出来的。’’
‘’他走的时候，没有路标，没有指引，只有他自己。”
孔宣端起碗，又喝了一口水。
水已经凉了，可那股淡淡的甜还在。
“他要走到哪里去？”
老者摇了摇头：“他没说。”
“他只是走了。”
“走的时候，他在门上留了一个凹痕。”
“他说，将来若有人能把手放进去，那便是他要等的人。”
老者看着孔宣：“你便是那个人。”
孔宣将碗放在桌上，站起身。
“他往哪个方向走的？”
老者没有回答，只是望向屋外。
孔宣顺着他的目光望去。
树冠间光点缓缓流转，像是某种无声的语言。
风铃又响了，这次声音很轻。
孔宣转身朝门外走去。
当他走到门口时，老者从身后开口：“你问了他要去哪里，可你有没有问过自己？”
孔宣没有停下脚步：“问过。”
“答案是什么？”
“走着看。”
老者没有再出声。
孔宣走出木屋，重新站在淡金色的天光下。
风拂过面颊，带着草叶和沙土的气息。
树下，光点飘飘忽忽，如一群会飞的火虫。
他抬头望去，天空的淡金色正在变深，像黄昏将至。
孔宣
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