怕死，不怕苦，不怕脏了手，不怕背上骂名。怕我们哪怕只剩一口气，也要砍他一刀！”
最后一句落下，场子里还是没人喊。
但有人开始脱外衣。那个使双斧的汉子把褂子一扔，露出一身虬结的肌肉。老郎中解开药箱绑带，抽出一柄柳叶刀。年轻道士把破幡展开，上面画着歪歪扭扭的雷符。小姑娘把她那条黑蛇盘在手腕上，冷冷盯着前方。独眼猎户把燧石别回腰间，抄起靠在台边的长矛。
他们不说话。
只是站得更直了。
孙孝义看着他们，终于点了点头。他走下台阶，走到队伍最前面，站定。右手缓缓按在腰间的符袋上——那里装着他最后一张五雷符，也是他准备留到最后一刻才用的东西。
他没回头。
但他知道，身后站着多少人。
一百零七个？一百二十个？他没数。也不用数。他只知道，这些人，现在和他是一条命。
他抬起手，向前一挥。
没有喊杀，没有擂鼓，没有焚香祷告。只是这一挥手，所有人同时迈步，向前半尺。脚踩在地上，齐刷刷的一声闷响，像是大地应了一声。
然后，他们站定。
列队。分左右。持兵刃者居前，使符咒者居中，善潜行者隐于侧翼。没有人指挥，也没有人问该站哪儿，就这么自然而然地排好了阵型。像是一支已经练了十年的军队。
孙孝义站在最前，面朝南方。
夜风从背后吹来，把他的衣摆掀起来一角。他没动。眼睛盯着远处的山影——那里就是恶人谷的方向。他知道，这一去，未必能回来。赵守一没回来，钱守静没回来，周守拙也没回来。他们都是好兄弟，可都倒在了路上。
但他不能停。
也不能回头。
他抬起左手，看了看掌心的伤口。血已经凝了，结成一条紫黑的线。他用右手食指轻轻碰了碰，有点痒，也有点疼。
他忽然想起小时候，娘给他贴膏药的样子。那时候他摔破了膝盖，哭得满脸泪，娘一边骂他野，一边拿布条缠上，还往他嘴里塞了一块糖。
那糖早就没了味道。
可那疼，还记得。
他收回手，深深吸了一口气。空气里有炭火味，有血腥气，还有远处山林的湿土味。他把这口气压进肺底，然后缓缓吐出。
身后，没人说话。
但他们都在。
他能感觉到他们的呼吸，他们的体温，他们握着兵刃的手心渗出的汗。这些人，有的昨天还不认识他，有的甚至听过他的名字都觉得
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