人逼你做，是你自己扛起来的。那一刻我就知道，你可以接。”
孙孝义没再问，点头，转身走了。
道长站在门口，一直看着他背影消失在回廊拐角。然后关门，回到内室，重新点燃那炷香。
烟一缕缕往上飘，在北斗图前打了个旋，散了。
他盘腿坐下，闭眼，轻声念了一句：“气藏于踵，神游乎虚。”
第二天清晨，孙孝义醒来时，怀里的黄绢还在。他没急着打开，而是先做了三遍吐纳，把夜里残存的浊气排干净。洗脸时发现右手食指的黑印淡了些，不知道是不是错觉。
他穿好道袍，带上笔墨纸砚，准时出现在东院门外。
敲门。
没人应。
他推门进去，屋里没人，茶是温的，矮几上摆着一张新裁的黄纸，旁边压着一支秃头狼毫笔。
纸上写着一行小字：
“今日不讲，只练。符不成，不准走。”
他坐下，蘸墨，提笔。
笔尖悬在纸上，微微颤抖。
他知道，这一整天都不会轻松。但他也知道，从今天起，他不再是那个只会用血画符的孙孝义了。
他落笔。
第一划刚成，窗外传来铜铃轻响，像是风挂错了地方。