死死盯着天幕，声音带着一种几乎控制不住的颤抖：“不止！不止！根本不止如此啊！”
黄庭坚被他这突如其来的激动吓了一跳，下意识地伸手想去扶他，却见他面色涨红，他迟疑着开口：“子瞻兄，你这是……”
苏轼却没有看他，依然死死盯着天幕，声音越来越高：“我们之前都错了！我们都错了！”
他用力按着案几，指节泛白，“我们以为，香菱代表的是那些明朝遗民，那些士大夫、那些文人、那些读过书、写过诗、记得自己来处的人。可这太狭隘了！太狭隘了！”
他的声音忽然哽了一下。
“英莲的字字句句都在怀念着明朝，可她自己知道吗？她不知道。她甚至不知道自己是谁，不知道自己从哪里来，不知道自己曾经姓什么，她被拿走了一切，名字、身份、记忆、尊严，成为了最卑微的那些人，她成了那些连字都不认识的人，那些一辈子都没进过学堂的人，那些在史书上连一个名字都留不下来的人！”
”可她在读到那句诗的时候，她还是认出了那个世界。”
他抬起眼，泪水已经无声地滑落。
“诸位啊，你们可还记得那文字狱吗？可还记得那些被焚毁的县志、被篡改的史书、被抹去的地名吗？可还记得那些在青的统治下，一代又一代造反的人吗？”
他的声音越来越高，眼眶通红，泪水止不住地往下流，却顾不上去擦。
“英莲忘了。她确实忘了。可她读到那首诗的时候，她依旧认出来了，那是她三岁之前，被拐走之前，生活过的世界留在她身体里的回音。”
“所以英莲……英莲代表的，分明是那些被青，彻底抹去了记忆，已经被夺走了一切，却依然在某一个瞬间认出来自己来处的，千千万万的汉家百姓啊！”