的半张脸。他的手放在膝盖上，手指微微蜷着像是想握拳又握不紧。他的眼睛是红的，布满了血丝。他面前的御案上摊着几份文书，文书上的字迹潦草，像是被风吹乱的。
镜面又晃动了一下，这一次比刚才更剧烈，差点翻了个个儿。无面伸出手，手掌悬在镜面上方，轻轻一按，镜面稳住了，涟漪退去，画面重新变得清晰。
画面再次切换，这一次是城东大营。营帐密密麻麻地排列着，帐篷的帆布在风中鼓胀着，像一只只喘着粗气的巨兽的肚皮。营门紧闭，门口的士兵穿着破旧的皮甲，甲片歪歪斜斜地挂在身上，像一个个打了败仗的逃兵。他们的脸是黑的，眼眶深陷，嘴唇干裂，手里握着的刀在抖，不是害怕，是饿的，饿得连刀都握不稳。
石虎站在营门口，穿着黑色的铁甲，甲片密密麻麻地叠在一起，在月光下闪着寒光。他的左臂上绑着绷带，绷带是白色的，但已经被血浸透了，变成了暗红色，干了的血痂硬邦邦地贴在绷带上，像一层厚厚的壳。他的左腿也瘸了，走路的时候一拖一拖的，像拖着一条灌了铅的腿。但他的腰挺得笔直，下巴抬得高高的，眼睛盯着邺城的方向，盯得死死的，盯得眼睛都不眨一下。
镜面慢慢暗了下来，像一个人眨了一下眼睛，闭了一下又睁开了。画面消失了，镜面恢复了平静，黑色的，光滑的，像一面什么也没有照过的镜子，干干净净的，连一丝划痕都没有。
无面收回了手，把手指缩回宽大的袖子里。
“王导老儿，自寻死路。”他的声音不大，但在这寂静的幽殿中，每一个字都清清楚楚，像石子扔进深井里，咚的一声，然后就没音了。
他在冷笑。隔着一层面具，看不见他的笑，但他的嘴角是上扬的，这道弧线透过面具渗透出来，无面的面具是鬼面狰狞可怖，狰狞的脸上浮现出一丝笑，比不笑更让人害怕。那笑容里有一种说不出的意味，不是高兴，不是得意，不是嘲讽，是一种很淡的、像是看见了一个不自量力的人在做一件注定要失败的事，知道结局是什么，所以笑了。
他抬起右手拍了拍石案，声音不大，但在空旷的殿中，那声音像有人在敲木鱼，笃，笃，笃。
偏殿的暗影动了。
暗影里没有灯，什么也看不见，只有一团比黑暗更黑的黑色，在那里蹲着、缩着、蜷着，像一只受了惊的猫。暗影裂开了一道缝
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