记得自己走回去的时候天是黑的，路上没有一个人。
场景再次变化。他回到了那间破旧的老房子里，地板上的木板已经朽了，踩上去会发出吱呀的声响。
他看到自己——很小的自己，躺在地板上，身体蜷缩着，手抱着膝盖，脸埋在臂弯里。
那具小小的身体一动不动，像是已经失去了所有挣扎的力气。那天他是饿晕过去的。
等他再次醒来的时候，不知道过了多久，地板还是凉的，阳光从窗户缝隙里透进来，照在他身上，但他感觉不到暖意。
没有人发现他晕过去了。没有人来找他。那个小小的他就那样一个人躺在地板上，从白天躺到天黑，再从天黑躺到天亮。
那股铺天盖地的委屈忽然涌了上来。
还有凉意，从脚底一直蔓延到头顶的凉意，像是那间旧房子的寒气穿越了无数年的时光，再次渗进了他的骨头缝里。
还有饥饿，那种胃里空到痉挛、从腹部烧到喉咙的饥饿感重新出现了，真实到让他几乎想要弯下腰去捂住腹部。
然后是愤怒和怨恨。
那些他以为自己早就放下了、早就消化了、早就被修行和战斗磨平了的东西，此刻全部翻涌了上来，像是一口被封存了很久很久的井，盖子被人掀开了，里面那些沉在底部的淤泥和脏水全部浮到了表面。
他发现自己正在动摇。
他的意识正在往后退，正在从那些漂浮的法则碎片边缘缓缓抽离，朝着那个黑色花阴伸出的手掌方向滑去。
他的仇恨在此刻盖过了所有的理智和责任感，他真的很想点头，很想像另一个自己说的那样，转身离开，让这个世界自己去燃烧，自己去崩溃，自己去埋葬那些曾经漠视他、轻贱他、把他关在门外、让他倒在地板上无人问津的人。
他快要答应了。
他的手指正在微微抬起，朝着那只黑色的手掌的方向，缓慢地、不可抑制地移动过去。
那些催促的声音消失了，取而代之的是从童年深处浮现出来的、漫长的、刺骨的、铺天盖地的冷。
那些年里没有人给他撑过伞。现在他为什么要给这个世界撑伞。