新人的长枪刺穿了三个鬼影，被刺穿的鬼影裂开，又合拢，像水被切开又重新聚拢。
持枪的新兵后退了一步，脸色变了。盾牌被鬼影撞得向内凹陷，维持护盾的那个新人咬着牙，灵力不要钱地往护盾里灌。
他的额头渗出了汗珠，他的腿在发抖。
鬼影围了上来，一层又一层，像潮水漫过礁石。它们不发出声音，但它们的靠近带着一股冷意，不是气温的冷，是那种像有人在你后颈上吹气的、从后背渗进骨头里的冷。
新人们背靠背站成一圈，中间的距离越来越小。有人开始喘粗气，有人手指在发抖，有人已经在回头看了——来的路已经被鬼影堵住了，看不到尽头。
高个儿手里的火团越来越暗，他的呼吸越来越重，他看着那些围上来的鬼影，看着它们模糊的、没有五官的脸。
“救命——”有人喊了一声。声音很短，像被掐住了喉咙。是那个持枪的新兵。
他的长枪已经被鬼影缠住了，枪尖上的灵光正在被灰色雾气侵蚀，像铁在水中生锈。他想抽回来，枪抽不动。他想松手，手被什么东西粘住了。
鬼影的灰雾顺着枪杆蔓延上他的手臂，像一层正在爬行的灰白色藤蔓。他的惨叫短促而嘶哑，不像人声。
高个儿转头看过去，看到了那个新兵的身体正在变灰——不是变白，是像被抽走了颜色。
他的皮肤在变灰，他的眼睛在变灰，他的头发在变灰，他已经发不出声音了，他的嘴巴还张着，但他发不出声音了。
高个儿的火团灭了。他站在那里，看着那些还在围上来的鬼影，看着那些灰白色的、不断蠕动的人形轮廓。
“救我——”“我不想死——”“来人啊——”声音从不同方向传来，越来越弱，越来越短。
有人还在抵抗，但他们的抵抗越来越无力。有人已经蹲了下去，抱着头，不敢看。有人还在喊老兵的名字，喊那些刚才他们还在骂的、看不起的、称之为兵油子的人。没有人来。
老兵队长在地下穿行了大约五里地，感觉差不多了，才从一片低矮的灌木丛后面冒出来。
身后几个老兵跟着钻出来，有人拍掉肩上的泥，有人蹲着喘气。他们回头看了一眼来时的方向，没有人说话。
队长蹲在灌木丛后面，没有出声，也没有动。他的目光落在远处那些新兵刚才待过的位置，又越过那片旷野，落在那片山坡上。
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