笔被粗暴地扔在每个人面前。
不良人拔刀出鞘，在四周围成了一道铁墙。
明晃晃的刀光下，什么圣人教诲，什么文人风骨，全都变成了狗屁。
大部分儒生握着笔，手抖得像帕金森。
他们背过无数篇策论，会写极漂亮的骈文，但这道题......没有标准答案，圣人没教过啊！
“这......这怎么算？五千人吃多少粮？怎么突围？”
“不论兵法，只论心性......这题不对啊！”
哭喊声、求饶声此起彼伏。
半个时辰转瞬即逝。
李承乾坐在台阶上，脚下踩着孔颖达那本被踹翻的《论语》，随手翻看着不良人收上来的答卷。
“之乎者也......杀。”
“恳请敌将退兵......呵，杀。”
“以死报国......成全他，杀。”
每念一句，就有一颗人头落地。
广场上的血水汇成了小溪，顺着地砖缝隙流淌，把孔圣人的教诲染得通红。
孔颖达瘫软在地，眼睁睁看着一个个学生倒下。
他想骂，想拼命，但他发现自己连站起来的力气都没有。
这一刻，他引以为傲的儒家道统，在这个暴君的屠刀下，脆弱得像一张纸。
“这篇不错。”
李承乾突然挑出一张沾了泥点的卷子。
字写得很丑，但这人算出了五千人每日的口粮消耗，甚至还提到了利用城中粪水制造“金汁”守城，以及拆解民房获取滚木礌石的具体数量。
“谁写的？”
一个瘦小的儒生战战兢兢地举起手，身上穿着打补丁的麻衣，显然是寒门子弟。
“叫什么？”
“回......回殿下，学生李义琰。”
李承乾眼睛一亮。
李义琰？这可是历史上的宰相之才，没想到在这个节骨眼上被炸出来了。
“不错，你活了。”李承乾把卷子递给他。
李义琰如蒙大赦，跪在血泊里磕头：“谢殿下不杀之恩！谢殿下！”
杀戮还在继续。
三千儒生，最后活下来的，只有三百余人。
剩下的两千七百人，尸体堆成了小山。
他们的血，把东宫门前的广场彻底洗了一遍。
李承乾站起身，走到面如死灰的孔颖达面前。
“孔祭酒，你看，大唐还是有人才的，这三百人，虽然不会写那些华丽的文章，但他们知道怎么解决问题，这才是孤要的人。”
孔颖达颤抖着嘴唇，老泪纵横：“你......你是暴君，千古暴君....”
“多谢夸奖。”
李承
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