晚八点的风裹着湖水的潮气钻进亭角时，简溶月正低头理着被吹乱的围巾。米白色羊绒围巾是顾阳安上周送的，说
顾阳安：" 像你眼睛的颜色"
此刻围巾尾端缠上了他的袖扣——那是枚旧铜扣，边缘磨得发亮，是她奶奶留下的老物件。
顾阳安：" 冷？"
他的声音从头顶落下来，带着点沙哑的尾音。溶月抬头，看见他坐在石凳另一侧，膝盖几乎要贴上她的裙摆。月光漫过他的肩，把他的轮廓镀成淡银，连睫毛都在眼下投出细碎的影。
她摇头，指尖却悄悄勾住他垂落的围巾穗子。风突然大了些，吹得亭边的垂丝海棠簌簌落，几片粉白的花瓣坠在他手背，又被他轻轻拢住，放进她摊开的掌心。
简溶月：" 今天的胶卷冲出来啦。"
溶月说，声音轻得像落在水面的花瓣。她摸出相机，取景框里是他侧影——喉结随着呼吸轻动，耳尖被月光染成浅粉。
简溶月：" 你看"
她把相机转向他
简溶月：" 这张的光刚好。"
顾阳安没接话。他的指尖擦过她腕间的红绳，那是林夏编的平安结，此刻被他焐得温热。绳结的纹路在他掌心起伏，像某种古老的密码。溶月感觉自己的心跳突然快了半拍，像被风吹动的风铃，叮咚声撞进耳膜。
亭外的湖水拍打着石岸，声音忽近忽远。溶月的围巾不知何时滑到了颈间，他的手指却还缠在穗子上，像根无形的线，把两人圈在方寸之间。风里有玉兰花的甜香，混着他身上淡淡的松木味，像杯温热的甜酒，漫进肺腑。
顾阳安：" 记得去年冬天吗？"
他突然开口
顾阳安：" 我们在老书店躲雨，你捧着热可可，鼻尖冻得通红。"
溶月笑了，她记得他当时把围巾全裹在她脖子上，自己冻得搓手，却说"我不冷"。此刻他的手却暖得惊人，掌心贴着她后腰，像团小火苗，慢慢烘着那里的寒。
亭角的铜铃被风撞响，清清脆脆。溶月的呼吸乱了节奏，和他的一呼一吸缠在一起，像两株藤蔓在暗夜里交缠生长。他的拇指摩挲着她后颈的碎发，那里的皮肤薄得能感觉到血管跳动，像春溪撞着卵石，叮咚作响。
湖对岸的路灯突然熄灭了一盏。黑暗漫过来时，顾阳安的脸更近了。溶月看见他眼尾的幽蓝在月光下忽明忽暗，像片被揉皱的星空。他的唇几乎要碰到她的，却
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